Porto el cabello corto porque no sé qué hacer con tanto cabello, tan pesado, tan grueso y tan lacio desde mis 17 años. Y soy de esas pocas mujeres que ganó, gana y seguirá ganando con el cabello corto y la nuca despejada.
En mi país, sin embargo, la "belleza femenina" parece estar dada por el largo de la cabellera. Mucha gente, visto que yo no me dejo los cabellos largos (para deleite de mi estilista, que juega con cortes y colores), me pregunta "Por qué no te dejas los cabellos largos?"
Y mi respuesta no dista mucho de lo que dije en el primer párrafo. Suelo no añadir algo que, en materia de practicidad, a mí me choca mucho en la visual: ¿para qué tener el cabello largo si, de todas formas, se tiene que llevar recogido porque me molestaría en la cotidianidad el tenerlo permanentemente suelto? ¿De qué me serviría tenerlo largo si, al final de todo, iba a parecerme más a un hombre (cabellos muy cortos, engominados al cráneo) porque lo tendría en una cola de caballo todo el tiempo?
Mi mente, que no es más dispersa porque no puede, me hace pensar en el concepto de "cabello = sex-toy" del mundo islámico y parte del judío: las mujeres esconden sus cabellos ante el mundo pues son objetos sexuales que sólo descubren ante ciertos elegidos en la faz de la tierra. En cierto modo, las occidentales que, a pesar de sus cabelleras larguísimas, prefieren un recogido discreto, ¿tienen un poco de ese pensamiento en la cabeza? Ni idea. En el fondo, mientras más mundo veo, más me parece que todos somos un poco lo mismo...
Para mí, simplemente, un cabello firmemente recogido las acerca más a un hombre que a un ideal de feminidad. Y ayer me dí cuenta de cuán patente era esta última idea para mí: sucumbí ante una melena en una cola de caballo.
Soy mujer sin criterios masculinos de belleza. Para mí, "la belleza es algo que va en los ojos del que la observa". Mi "prototipo" de hombre es más o menos definible pero poco "asible". Si digo "un hombre de cerca del metro ochenta, de piel ligeramente tostada o más clara, nunca blanco inmaculado, con cejas pobladas, ojos oscuros como su cabello y pestañas de infarto" podría decir que sí, que tiene definición. Pero si el cabello es rizado y largo... ya no me importa si es rubio nórdico: tiene cabellos largo. Y con rizos. No importa si los lleva en cola de caballo o sueltos.
No puedo definir en qué edad exactamente empecé a amar a los rizos. Me encantan los rizos. Despeinarlos, enroscarlos en mis dedos, deshacerles la onda y soltarlos para verlos bailar en el aire hasta recuperar su forma natural. Tienen cadencia propia cuando con ellos caminan y hasta cuando se ríen. A mis amigas con los cabellos rizados nunca les digo que les quedan mejor los alisados. Bendita manía de las venezolanas de quemarse los cabellos para alisárselos... días y horas invertidas en secadores, planchas alisadores, desrices y demás artilugios para cambiarles la forma que tienen que es, de paso, her-mo-sa...
Pero lo de las melenas largas tiene fecha: cerca de los 23 años. Y por culpa de mi amigo-hermano. Quien tenía un amigo con una melena hasta la mitad de la espalda. Y me encantó. La amé. Jugaba con ella mientras hablábamos esperando turno para hacerle visita en la clínica a mi amigo-hermano, luego de un accidente de tráfico. Yo hablaba con la melena, viéndolo bien. Y la melena se valía de la boca de él, creo, para responderme. Nos hicimos amigos porque a mí me interesaba que él me hiciera el favor de amigarme las vías hacia su melena. Pero hasta ahí llegó todo. No me iba a ennoviar con el personaje por su melena hechicera. Logré ver claro al final. Que tienen voces de sirena, los cabellos largos en los hombres, para mí.
Así, desde esa fecha, desde ese entonces, toda la vida. Hombre con cabellos largos y yo babeo. Y babeo más y más aprisa si, encima, son bucles, ondas o rizos.
Ayer, decía yo, volví a analizar todos los clichés de mis gustos masculinos. Todos!. Estaba en una farmacia con una amiga y mientras ella pedía el medicamento en el mostrador, a mí se me ocurrió voltear a mi izquierda, aburrida luego de esperar 10 minutos a que nos atendieran. Y sucedió. Un cuarentón, con sus canas y su melena abundante (nada de calvo adelante y peludo atrás, NO!! Dan asco esos así), plagada de bucles alegres como su sonrisa, se despidió de la chica que lo atendió. El hombre sonrío y se dirigió a la caja. Caminó hacia mí y yo veía cómo se acercaba con su nariz perfilada, su sonrisa calma y su melena brincándole detrás de la espalda... hasta posicionarse en la caja que estaba justo a mi espalda.
Me dí la vuelta. No pude resistirme a los encantos hechiceros de esa melena. Y empecé a hablar con ella en silencio. La veía admirada. En algún punto, el señor debe de haber notado algo porque volteó a verme y yo le miré directo a los ojos. Sonrío. Me disculpé. Me dijo que no lo había tropezado. Le dije que no era por eso, sino porque estaba conversando con su melena. hizo un gesto de extrañeza y me preguntó "¿mi melena?". Le dije que sí, que su cola de caballo. Sonrió "ah! Mi cola de caballo... es muy complicado tenerla suelta". Y le dije "lo mismo decía de su melena un antiguo amor que tuve (para qué decirle nada más? Muy complicado explicar todo...). Lindas las melenas en los hombres. Son muy pocos los que las usan. Son menos los que las cuidan. Le luce. Disculpe que se lo diga, pero le luce"
El hombre sonrió, terminó de cancelar, yo había volteado para otra parte, a ver un folleto. El se despidió al terminar y me dió las gracias. Mi amiga, que no sé desde qué punto había oido la conversa, se me quedó viendo...
"Bueno, y qué querías que hiciera? Que me muriera y reencarnara otra vez para perder el miedo a decírselo? Le queda bien su melena y me parece be-s-ti-a-l que la use así, con sus canas! Le queda brutal... y a mí me dió un morbo fatal y me puse torpe y patosa para disimularlo! Así que se lo dije..."
Y no me dijo nada, sino que era una boba y loca. Y se reía.
Pero sí me dió la razón en que se le veían bien las canas al hombre.
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15 jul 2011
9 jun 2011
El cura y el abad
De paseo por la vida, no me resulta extraño encontrarme con gente a la que, por alguna razón, les da por contarme sus vidas. Y se da el caso que, si ando con mi mamá, ¡se instalan a contarnos hasta las de la familia!
No siempre es gente conocida. Muy lejos de ello: la cajera en el banco, el mesonero del restaurante, la vendedora en la perfumería, el dependiente de la tienda de caballeros, el que a la parada del autobús se arrima... pónganle cualquier contexto (las salas de espera del banco, el dentista y el acupunturista!) y tendrán una linda imagen de nuestra incredulidad.
Sí, incredulidad, porque nosotras no sabemos de dónde procede ese afán por revelarnos las secretas y maravillosas vidas de otro ser "común y corriente" como parecen ser todos los que podemos calificar como "hijo de vecino". A veces son vidas de aventura, otras dignas de ser calificadas de grises, pero todas son maravillosas. Y, especialmente, secretas.
Lo otro es que debemos tener cara de cura confesor y abad sabio porque no suelen ser angustias existenciales, o de peso medio en la vida de nadie, las que vienen a contarnos. Sé que así serían los comentarios que escucharíamos si nos creyeran psiquiatras o psicólogos. Pero no, casi nunca son dudas sino reafirmaciones de sus conductas, confirmación de haber procedido correctamente, comentarios ingenuos basados en buenas intenciones o, incluso, procederes tradicionales y no siempre errados, pero tampoco acertados.
En estos días, justamente, estábamos almorzando juntas. Y el chico que atiende las mesas (pero no el mesonero), se instaló a darnos una recomendación del menú que terminó siendo un cuento de su infancia, de cuando acompañaba a su papá, residenciado en la provincia rural venezolana hace más de 20 años, a visitar a algún amigo que con almuerzos o "regalos" le pagaba los servicios de electricidad prestados. Y nos contaba sobre las fabulosas curiosidades que, por acompañar a su papá, le tocó probar. En este cuento en cuestión, nos hablaba de la carne de culebra.
Juro que la conversa no duró ni 5 minutos. De recomendarnos éste y no aquel plato, saltó casi directamente al tema porque él defendió su recomendación alimenticia previa (sin que nadie lo criticara o arrugara la cara) con un: "es que la gente piensa que este plato es exótico o sabe mal, pero uno no debería hacer juicios de nada ni nadie sin conocerlo primero..." y con eso se instaló a contarnos lo que ya yo antes narraba.
Queda de más decir que, además del pedacito de sabiduria propia que, aunque no ignorábamos, nunca cae mal refrescarla, me dejó la rotunda certeza de tener, junto com mi mamá, cara de gentes amables, discretas, con algún tipo de sapiencia que de algún lado nos viene y, sobre todo, una sincera disposición de escucha....
... como es le ideal de todo buen abad o cura!
No siempre es gente conocida. Muy lejos de ello: la cajera en el banco, el mesonero del restaurante, la vendedora en la perfumería, el dependiente de la tienda de caballeros, el que a la parada del autobús se arrima... pónganle cualquier contexto (las salas de espera del banco, el dentista y el acupunturista!) y tendrán una linda imagen de nuestra incredulidad.
Sí, incredulidad, porque nosotras no sabemos de dónde procede ese afán por revelarnos las secretas y maravillosas vidas de otro ser "común y corriente" como parecen ser todos los que podemos calificar como "hijo de vecino". A veces son vidas de aventura, otras dignas de ser calificadas de grises, pero todas son maravillosas. Y, especialmente, secretas.
Lo otro es que debemos tener cara de cura confesor y abad sabio porque no suelen ser angustias existenciales, o de peso medio en la vida de nadie, las que vienen a contarnos. Sé que así serían los comentarios que escucharíamos si nos creyeran psiquiatras o psicólogos. Pero no, casi nunca son dudas sino reafirmaciones de sus conductas, confirmación de haber procedido correctamente, comentarios ingenuos basados en buenas intenciones o, incluso, procederes tradicionales y no siempre errados, pero tampoco acertados.
En estos días, justamente, estábamos almorzando juntas. Y el chico que atiende las mesas (pero no el mesonero), se instaló a darnos una recomendación del menú que terminó siendo un cuento de su infancia, de cuando acompañaba a su papá, residenciado en la provincia rural venezolana hace más de 20 años, a visitar a algún amigo que con almuerzos o "regalos" le pagaba los servicios de electricidad prestados. Y nos contaba sobre las fabulosas curiosidades que, por acompañar a su papá, le tocó probar. En este cuento en cuestión, nos hablaba de la carne de culebra.
Juro que la conversa no duró ni 5 minutos. De recomendarnos éste y no aquel plato, saltó casi directamente al tema porque él defendió su recomendación alimenticia previa (sin que nadie lo criticara o arrugara la cara) con un: "es que la gente piensa que este plato es exótico o sabe mal, pero uno no debería hacer juicios de nada ni nadie sin conocerlo primero..." y con eso se instaló a contarnos lo que ya yo antes narraba.
Queda de más decir que, además del pedacito de sabiduria propia que, aunque no ignorábamos, nunca cae mal refrescarla, me dejó la rotunda certeza de tener, junto com mi mamá, cara de gentes amables, discretas, con algún tipo de sapiencia que de algún lado nos viene y, sobre todo, una sincera disposición de escucha....
... como es le ideal de todo buen abad o cura!
2 may 2011
Feliz dia de la risa!!!!
Ajá! Se les olvidaba que hoy era el día Internacional de la Risa!!
Qué pocas gans que dan de reir cuando ayer, Día Internacional del Trabajo, fue domingo y no hubo feriado en la semana y nos tocó ir a trabajar hoy lunes, como si nada(por lo menos así fue en Venezuela... qué tal fue en cada uno de los países de ustedes?).
Pero, y he aquí lo importante, hoy es el Día Internacional de la Risa. Es el día para festejar carcajadas y sonrisas, chistes y chanzas para hacer reir a todos o casi todos. Y no es poca cosa la risa, hoy aprendí bastante sobre ella:
*Cada carcajada pone en marcha cerca de 400 músculos, incluidos algunos del estómago que sólo se pueden movilizar con la risa...
*La risa limpia los ojos con lágrimas...
*La risa despeja la nariz y los oídos (porque agita la cabeza!)
*La risa rejuvenece (porque estira y estimula los músculos y produce endorfinas y neurotransmisores que activan el riego celular y, por ello, las células se nutren mejor y se oxigenan más!)
*La risa tiene efectos analgésicos y fortalece el corazón (porque lo aceleran los mismos neurotransmisores y endorfinas, es como si estuviera haciendo ejercicios cardiovasculares sin que uno mueva ni un pie! :P )
*Elimina el insomnio (Aquí no sé cómo funciona la cosa, pero sí, parece que funciona...)
*Mejora la capacidad respiratoria (porque despeja la nariz, los oidos y los ojos, recuerden...)
*Favorece la eliminación de la bilis (ésta es otra de esas cositas que descubrí hoy... no sé cómo funciona!)
*La risa evita el extreñimiento (se mueven los abdominales y los músculos internos...)
*La risa baja la hipertensión, y mejora la circulación sanguínea (por las endorfinas y porque el corazón se ejercita y se regenera mejor, recuerden lo de las celulitas mejor nutridas...)
*La risa refuerza el sistema inmunológico.
*La risa es una arma eficaz contra la depresíon y elimina el stress (si no lo elimina, por lo menos lo suaviza...)
Y, porque es muy bueno reirse, les dejo por acá el blog de un amigo, divino él, que tiene una sección fija los lunes de chistesitos...
Pásensela muy bien en el Día de la Risa y, recuerden: la risa es una de esas cosas que mientras más se divide, más se multiplica!:D
19 oct 2010
10 jun 2010
Solicitud celestial
"Quiero ver amanecer
Pero del otro lado ver amanecer
Pero que alguien se quede aquí
Para saber si yo sigo vivo."
Padrenuestro. Los Fabulosos Cadillacs
Quiero que alguien me dé certezas. Quiero tener constataciones, quiero ver realidades.
Pero tampoco quiero renunciar a mi simple y llana mortalidad para ello.
Sí, hablo con vos, no te hagás el boludo...
Seguro que te la estás pasando bárbaro con mi mundanidad... Sos un sádico, sabelo.
Pero como no me queda más remedio que someterme a tu divinidad, te propongo hacer tratos: vos me confirmás y yo sigo tranquilita. Ni te cuestiono ni me embolo ni te hincho las pelotas más. ¿Te parece?
¡Ah! ¡¡Ahora me llamás grosera!! ¡Parala allí! ¡Vamos por partes, como diría Jack, el Destripador!
Vos me decís que sí, que puedo seguir por allí. Luego me decís que me frene. Luego me decís que no es momento de preguntar eso, pero que puedo consultarte cuando quiera en el futuro. ¡¿Decime si no tengo razones para pensar que sos un jodido?!
Si yo te mareara así, vos también concluirías que soy una jodida. Y que a vos seguro que te tenían entre los favoritos para los premiados en "el masoquista del año", ¿no?
Y bueno, por las mismas ando yo...
Ya, todo bien. No te jodo más. Sólo quería hablarte como siempre, francamente, de todo lo que me agobia. Y como vos sos la causa de mis agobios, te toca.
Pero sí me entendés, ¿no? Sólo quiero que me des certezas. ¡Alguna! Entiendo que la divinidad no te permite hacer ni revelar más a mi mortal causa.
Ya sé que no me vas a poner a tu altura y no me vas a dejar ver el futuro.
Además, ni quiero semejante responsabilidad porque, admitámoslo, soy una imberbe impaciente: a ese ritmo, nunca voy a atinar a hacer las cosas a tiempo, cuando deba hacerlas, sino antes.
Sí, quizás tengás razón y a mí me falte paciencia. Podría ser cierto.
Viéndolo bien, probablemente tengas razón.
Pero sí me gustaría saber si estoy haciendo bien las cosas, ¿viste?
O al menos, saber si lo que hago me conviene, si me va a sumar al final. Y, sobre todo, si me va a sumar en cosas positivas, no que me vaya a sumar "experiencia". Que vos sabés que llamaron así a todo cagadón que te mandás por pura pelotudez... No, no inexperiencia, a veces es la pura pelotudez.
Me tenés las pelotas hinchadas: ahora me hacés dudar si mi reclamo es legítimo.
Jodido. Sos un jodido. Y un sádico. ¡¡Sabelo!!
Quiero saber cuál será el desenlace de esto, pero quiero vivir el trayecto hasta el desenlace y, que en el camino, alguien me constate que seguí viviendo mientras me aventuré en el tiempo y ví el futuro.
¡¡¿Es eso tan dificil?!! ¡Al fin y al cabo sos Dios, carajo!
Ponete en mis pies un ratito... No me embolés, no me jodás... dame certeza, sólo eso te pido. Decíme, francamente, qué debo hacer y a dónde debo apostar mis pocas fuerzas y mi incierta fe...
Y no te hagás el boludo. Vos sabés que todo te lo digo de cariño, porque sos importante para mí. Pero sí, también te lo digo por ayudarte a ayudarme mejor!
Cuidate, que hay muchos jodedores de oficio por allí. Yo, la primera.
Te mando un abrazo. Y suavízamela con el barbudito ese del Pedro...
Pero del otro lado ver amanecer
Pero que alguien se quede aquí
Para saber si yo sigo vivo."
Padrenuestro. Los Fabulosos Cadillacs
Quiero que alguien me dé certezas. Quiero tener constataciones, quiero ver realidades.
Pero tampoco quiero renunciar a mi simple y llana mortalidad para ello.
Sí, hablo con vos, no te hagás el boludo...
Seguro que te la estás pasando bárbaro con mi mundanidad... Sos un sádico, sabelo.
Pero como no me queda más remedio que someterme a tu divinidad, te propongo hacer tratos: vos me confirmás y yo sigo tranquilita. Ni te cuestiono ni me embolo ni te hincho las pelotas más. ¿Te parece?
¡Ah! ¡¡Ahora me llamás grosera!! ¡Parala allí! ¡Vamos por partes, como diría Jack, el Destripador!
Vos me decís que sí, que puedo seguir por allí. Luego me decís que me frene. Luego me decís que no es momento de preguntar eso, pero que puedo consultarte cuando quiera en el futuro. ¡¿Decime si no tengo razones para pensar que sos un jodido?!
Si yo te mareara así, vos también concluirías que soy una jodida. Y que a vos seguro que te tenían entre los favoritos para los premiados en "el masoquista del año", ¿no?
Y bueno, por las mismas ando yo...
Ya, todo bien. No te jodo más. Sólo quería hablarte como siempre, francamente, de todo lo que me agobia. Y como vos sos la causa de mis agobios, te toca.
Pero sí me entendés, ¿no? Sólo quiero que me des certezas. ¡Alguna! Entiendo que la divinidad no te permite hacer ni revelar más a mi mortal causa.
Ya sé que no me vas a poner a tu altura y no me vas a dejar ver el futuro.
Además, ni quiero semejante responsabilidad porque, admitámoslo, soy una imberbe impaciente: a ese ritmo, nunca voy a atinar a hacer las cosas a tiempo, cuando deba hacerlas, sino antes.
Sí, quizás tengás razón y a mí me falte paciencia. Podría ser cierto.
Viéndolo bien, probablemente tengas razón.
Pero sí me gustaría saber si estoy haciendo bien las cosas, ¿viste?
O al menos, saber si lo que hago me conviene, si me va a sumar al final. Y, sobre todo, si me va a sumar en cosas positivas, no que me vaya a sumar "experiencia". Que vos sabés que llamaron así a todo cagadón que te mandás por pura pelotudez... No, no inexperiencia, a veces es la pura pelotudez.
Me tenés las pelotas hinchadas: ahora me hacés dudar si mi reclamo es legítimo.
Jodido. Sos un jodido. Y un sádico. ¡¡Sabelo!!
Quiero saber cuál será el desenlace de esto, pero quiero vivir el trayecto hasta el desenlace y, que en el camino, alguien me constate que seguí viviendo mientras me aventuré en el tiempo y ví el futuro.
¡¡¿Es eso tan dificil?!! ¡Al fin y al cabo sos Dios, carajo!
Ponete en mis pies un ratito... No me embolés, no me jodás... dame certeza, sólo eso te pido. Decíme, francamente, qué debo hacer y a dónde debo apostar mis pocas fuerzas y mi incierta fe...
Y no te hagás el boludo. Vos sabés que todo te lo digo de cariño, porque sos importante para mí. Pero sí, también te lo digo por ayudarte a ayudarme mejor!
Cuidate, que hay muchos jodedores de oficio por allí. Yo, la primera.
Te mando un abrazo. Y suavízamela con el barbudito ese del Pedro...
22 ene 2010
La ciudad de la furia
Parte uno: del estacionamiento de mi casa a la esquina de mi edificio
Derecha, todo bien. Izquierd... coño! Por qué paran un camión aq... Stop! Mierda! Qué loco del demonio! Ahora s... No! Pero buenoo!! ¡¿Qué carajos se creen que es la calle?! ¿Propiedad de sus divinas majestades? BUENOS DIAS, VIETNAM! Así empezamos el día, todo zen!! Déjame cambiar el disco mientras pasan estos histeriquitos... Ajá, esto está mejor... Ahora sí: nada a la derecha, nada a la izquierda, dale. Frénate imbécil... toca más duro la corneta, dale! Yo también tengo derecho a salir de mi casa, ¿te das cuenta, loco de mierda? Y esta calle que se va a abrir en dos un día de estos, no sé cómo cogieron los remiendos que se volvió a abrir en menos de 6 meses... ¿quién se habrá "guisado" ese presupuesto?
Parte dos: de la esquina de mi edificio a la avenida principal de mi urbanización.
Ay! Pero señor, mueva las piernas, con esa laxitud ¿cómo se empieza el día? No quiero ni pensar en cómo lo termina... será de esos que son indolentes hasta en la cama? Ja! Capaz y la esposa es así de tranquilaza como él y todo funciona perfecto; y mejor que sea así porque sino, pobre par de seres desdichados! ¡SEÑORA! ¡Pero agarre al niño de la mano! Si yo no fuera a la velocidad que voy... claro, encima, gríteme... cómo no, todo bien... dónde está la canción de Eddie? Ajá, ahora sí... reviéntense tocando corneta, insúltenme por darle paso en el paso cebra al peatón, grítenme por la razón que quieran... yo estoy en otro plano, más allá de todo. ¿Cómo carajos se hace para tener una iluminación divina así y agarrar y decir un día "me voy al norte de Canadá a huir de la sociedad, contemplar la naturaleza, escaparme de la fama y analizar lo del fanatismo! Decidido!" Y empacas tus cosas y te vas? Será así de idílica la vida allá? Se podrá vivir de una manera más calma y todavía hacer dinerito como para pagar todas las cuentas y darse el lujo de echarse un viajecito al año a otro país del mundo? Habría que averiguarlo. Sí, clávate con las 4 pezuñas en la corneta, tú, bichito infernal... provoca meterles la cabeza en el motor del carro, al lado de la corneta, y tocárselas así, 3 segundos, no 5, como hacen ellos, a ver qué sienten. Tortura china. Hay que ver que los chinos eran maestros de la sutileza hasta para la tortura. Quien fuera emperador chino dirigiendo la sesión de tortura de un maníaco de estos que cree que a punta de corneta van a empujar el tráfico y sacarnos a todos rodando más rápidamente. Habría que ver si no sólo Canada, sino la pampa argentina serviría como ejercicio reflexivo a lo Vedder. ¿Será que éste es mi "pitazo divino" para salir corriendo a un recogimiento espiritual? Jum... Juro que provoca...
Parte tres: De la salida de la autopista al desvío para llegar a mi trabajo.
Vamos a ver cómo anda hoy la autop...mierda! ¿La cola llega hasta acá? Ooooooookey. Calma y cordura. Cordura, sobre todo. ¿Me habré traído el disco de Putumayo de los Jardines del Eden? Ah! Sí! Qué bueno! Vamos a ver... tiriiiiiiiiiiiiiiii-iii-oooosha... Respira... exhala botando toda la mala vibra... luz de cruce, a ver si me dejan meterme al carril... algún día me dejan, seguro... uuuuuuuuuuu-aaaa-shiiiii... dónde habrá una escuela de canto así, como para hacer terapia con la voz? De pana que no sé cómo lo descubrieron, pero sí que se siente la diferencia cuando uno... coño! ¡¡Ese sí que está loco!! A las 7 de la mañana manejando así... respiraaaaa-shiiiiiiiii... tiiiiiiiriiiiiriiiiiiiii-oooooshía! Coooño, menos mal que existe la milenaria sabiduría artística de otros pueblos para bajarle a uno los niveles de locura en este caos! Gracias, señor! Claro, si le metes la trompa entre el carro de adelante y el de él, no le queda de otra que frenar: así es como te dan paso, nena! Ya llevamos uno, me faltan 2 carriles... ¡Este se distrajo! Jeje! así se pasa al carril dos, vamos al tercero, si los motorizados del infierno me dejan... deberían erradicarlos del planeta! Acuérdate que todos los seres tienen un alma que merece respeto... sí, pero estos deben de ser unos involucionados de la mierda! No seas soberbia ni te creas superior a los demás, el necio se jacta de saber y ser más que los demás... Aaaagggh!!! Me faltan 75 reencarnaciones más, creo que sí. La paciencia NO es lo mío... bueno, algún mérito estaré ganándome con todo esto del autocontrol? Recuerda que no es bueno hacer nada en función de los beneficios posteriores... qué innoble que soy, parezco Daniel San a los ojos del Sr Miyagi. Ahora sí! Mierda! Qué un mal rayo los parta en dos y los achicharre in situ! De dónde salen estos animales, en manada, con sus cornetas? Estos son otros que deberían meterlos en una "escuela de convivencia" y encerrarlos en un cubículo 2 horas a oir, intermitentemente, por espacio de un par de segundos, durante 12 horas, una corneta que varíe en intensidad, duración y ritmo... así, como la tortura china de la gotica de agua. A las 12 horas salen llorando de allí, y al próximo cornetazo que oigan se tiran al piso llorando, agarrándose las orejas! A ver si aprenden! Qué innobleza lo que acabas de pensar... Pero bueno, a los cerdos no se les puede echar margaritas ni perlas, se los debe tratar en función de lo que son: cerdos. Sí, pero recuerda también que eso no es desmeritorio ser cerdo, al fin y al cabo, la oca no tiene patas para sujetarse al árbol pero en tierra camina perfectamente, es su naturaleza. ¿Cuál será la naturaleza de los motorizados enfermos de Caracas? Tenemos lo que como sociedad nos perecemos: no hay motoristas sino motorizados porque todo el mundo permite la desidia, la negligencia, y el abuso. Son apáticos y aprovechados. Jom manió, Jom ma om ni cha-aa-aan!! Mejor cantar porque no vas a resolver nada de otra forma, mejor no sacarse una úlcera gástrica por rabietas matutinas... agua, agüita, que tengo sed. Aaaaah! Qué fresquita que me quedó la garganta. Vamos a repetir esa, es muy terapeútica para sacarme toda la furia interna...
¿Qué hora es? aaah! Pero si tengo 20 mminutos en 300 metros! ¡Voy en góndola! cómo ruede más a partir de Plaza Venezuela, todo bien! Hoy me tiro la hora y media seguro y que no se angustie nadie! Lo normal pues... Me pregunto cómo será la vida en otras ciudades latinoamericanas. Londres tiene atascos pero si los tuviera en estas proporciones... a 15 km/h como velocidad promedio, se pegan un tiro colectivo! Y encima se quejan... si es que aquí no hay flojos, sólo comodones. Por qué no hacer como los alemanes, que tienen el servicio ese donde te pones de acuerdo con la gente y comparten gastos de gasolina pero te llevan al destino... deja de soñar, que sabes que acá tal cosa no se puede hacer. Esta canción no me gusta... Señora, deje el abuso de las luces, ¿no ve que no puedo rodar más porque esto es un estacionamiento por carriles? Espejito volteado: ¡que se joda! Ya me tiene encandilada. ¡Ya veo por qué la mayoría de la gente no empieza bien el día! Esta sí me gustó, a repetirla... saaaaaaaa-uuuuuriiiiiichú... ¿Qué dirá la canción? Capaz y es una canción de amor despechado tipo bolero pero vietnamita... y yo cantando ese cerro de despecho a las 7.30 am. Jajajajajajajajaja... qué locura... Bueno, pero es buena para descargarse la furis usando la respiración. Tarea: averiguar si acá hay escuelas así, de canto terapeútico. ¿Cómo se llamará esa disciplina? ¿Cómo se averigua eso? Ooooooooo-chi-riiiiiiiiii-uuaaaaaa-nieeehm!
Suficiente! Un Gardelazo! Vámonos... Ay! se me quedó el disco de Julio Sosa... habría estado bue... aaah! el de Tanghetto!!... No, mejor Gardel. Hoy ando cantarina... Dele señor, pase por encima, deje de tocarme la corneta! ¿Pero será posible que la gente no entiende que rodar medio metro no hace la diferencia cuando no se avista más perspectiva de rodar? Además, ¿cuántos cc de anhídrido carbónico nos tragamos por accionar el acelerador para avanzar medio metro? Si tan sólo pensaran en eso! "El suave murmullo, de tu suspiraaaaaaaar... cómo ríe la vida, si tus ojos negros..." Qué pedazo de voz que tenía este ser privilegiado, por favor!! Esas cosas son las que vale la pena disfrutarse en la vida. Argentina... he de irme a recorrerla. Te me moriste, aparato! Vos siempre fuiste así... reíte... dónde andará Oswaldo? A ver si lo llamo... nah! ese debe de estar dormido. ¿Ahora como que rueda un poquito más? Qué finooooo!!! "Sos un biscuit, de pestañas muy arqueaadas, muñeca brava..." Aaaaah!! Quiero bailar tango otra veeeeeeez!!! Joder! ¿Qué tan dificil puede ser que un ser de más de 1 mt 75 quiera bailar conmigo? Pero si es tango, no es ballet! Apáticos que son todos acá!! Las 7.45... y lo que me falta!! Tipo 8.30 y no antes, eso seguro!
Sanguchitooooo!! Es la hora del sanguchitooooo!!! A ver, dónde te puse?! Acá estás... Ay, pero qué maneras, señor: deje la indiscreción!! Deje de verme así! A subir el vidrio que con el ahumado me ve menos y entenderá que lo ví, que es un maleducado y que me quiero comer mi desayunito número dos con calma y sin que nadie me esté viendo fijo! Qué gentuza... Ah! Pero con razón tengo hambre! si son las 8 am! Ja! si en veinte minutos llego al desvío... qué maravilla!!
Parte cuatro: del desvío de la autopista al edificio donde trabajo
"Fue a conciencia pura que peeeerdi tu amor..." bueno, tú solito decidiste que no valías medio para ella y te lanzaste una de declive personal. Hay que ver que no hay nadie más poderoso que uno cuando se ha decidido a hacer algo... Cómo es que era la frase esa? "Ni siquiera un Dios puede convertir en victoria la derrota de un hombre"? No, es al revés la cosa: "Ni siquiera un Dios puede convertir en derrota la victoria de quien se ha vencido a sí mismo". Esa es... Señor, voy a pasar, es uno y uno... siga corneteando: de su carril pasa un carro y del mío pasa uno, es mi turno y su camionetota, si no la quiere ver rayada, párela y deme paso. Usted tiene tanto freno como yo, o más! Como tiene camionetota, se cree con derecho de abusar! Qué gente... ¿serán gente? ¿Qué manera de pensar fue esa? Aaay! Me gané 3 reencarnaciones más y ya: no es gente, es un bestia! Con el perdón de los animales! ¡¡¡Otrooooo abusador más!!! ¿Pero este no vió que la luz estaba para nosotros? Señora, móntese en la acera que no le toca cruce ahora porque cambió el semáforo, que yo cuando soy peatón me paro y camino según mi semaforito! Si todos respetaran el derecho de todos los demás, seríamos una sociedad... no un caos. Y podríamos ser tantas cosas buenas... pero el condicional implica una serie de normas para que la acción se realice, así que, ni modo, no hay caso! Y ahora, con calmita y buen ojo, a buscar puesto para estacionar...
Parte cinco: del trabajo a mi casa.
Esa se las dejo apra una próxima entrega: hoy no tengo ganas. Imagínense el regreso y me cuentan en los comentarios. ¿Les parece? A lo mejor les pongo pronto la actualización con el regreso a casa, pero hoy estoy cansada. Dispénsenme!
25 dic 2009
Pucherito por vos, aparato...
Amarettis con café negro...
Un sofá a cuadros que luego se transformó en uno completamente azul...
Manos regordetas que rasgaban melodías en la cintura de una guitarra...
Café negro con mucha azúcar y humo de cigarro puro, con guitarra y melodía...
Un pucherito que te enamoraba...
Una mano que te sostuvo mientras te abrían en dos el pecho...
Una página web que no terminamos de echar a andar...
Un par de proyectos con letras que nunca concluimos...
Una novela y algunos cuentos que no lograste publicar...
Te me fuiste, aparato.
Te me escapaste...
Me enseñaste tantas cosas. Pero tantas...
Hasta a ser mujer en medio de mi guerra interna...
Me enseñaste tantas cosas... que tengo aquí, atragantadas en el pecho, aparato!
Me dejaste tantas frases hermosas, guacho de mierda, que tengo hoy aquí atoradas en la garganta!
Me enseñaste a odiarte cuando no me dejaste quererte más, tú!
Y te me fuiste así, como viniste... en un montoncito de nada.
Probablemente porque en el fondo fuiste todo, en muchos sentidos, para mí.
Que te vaya lindo, allá donde estés, con tu viejo... y los recuerdos de todas tus chicas lindas que tanto te quisimos en vida.
... Chango, cogé tus trastos y su guitarra. No, tampoco me dejés el teclado ¿Estás tomándote tus medicinas que te mandó el loquero? Anda, ayúdame, que nos vamos con lo que él nos dejó por acá...
Un sofá a cuadros que luego se transformó en uno completamente azul...
Manos regordetas que rasgaban melodías en la cintura de una guitarra...
Café negro con mucha azúcar y humo de cigarro puro, con guitarra y melodía...
Un pucherito que te enamoraba...
Una mano que te sostuvo mientras te abrían en dos el pecho...
Una página web que no terminamos de echar a andar...
Un par de proyectos con letras que nunca concluimos...
Una novela y algunos cuentos que no lograste publicar...
Te me fuiste, aparato.
Te me escapaste...
Me enseñaste tantas cosas. Pero tantas...
Hasta a ser mujer en medio de mi guerra interna...
Me enseñaste tantas cosas... que tengo aquí, atragantadas en el pecho, aparato!
Me dejaste tantas frases hermosas, guacho de mierda, que tengo hoy aquí atoradas en la garganta!
Me enseñaste a odiarte cuando no me dejaste quererte más, tú!
Y te me fuiste así, como viniste... en un montoncito de nada.
Probablemente porque en el fondo fuiste todo, en muchos sentidos, para mí.
Que te vaya lindo, allá donde estés, con tu viejo... y los recuerdos de todas tus chicas lindas que tanto te quisimos en vida.
... Chango, cogé tus trastos y su guitarra. No, tampoco me dejés el teclado ¿Estás tomándote tus medicinas que te mandó el loquero? Anda, ayúdame, que nos vamos con lo que él nos dejó por acá...
Feliz "caoticidad"
Día perfecto para tomarse todo con calma. Para disfrutar contemplando los nuevos regalos, los viejos zapatos, la ropa que anoche nos arrancamos, mientras sonreimos estúpidamente recordando algún chiste u otro comentario subido de tono que sacó a relucir toda la picardía de todos los asistentes a la reunión-fiesta por Navidad.
Día de superar los empachos estomacales con un caldito, una sopita, un yogurtcito, una cremita, alguna natilla o qué sé yo qué remedio usen ustedes...
Día para reencontrarse con uno mismo, los géiseres oníricos de la almohada y los cráteres lunares del colchón de cada uno...
Hoy, resulta ser el día perfecto para sonreirnos de nosotros mismos, los demás y la plenitud de nuestras vidas. Es día de sacar cuentas sobre nuestros logros, aciertos, bemoles, errores y carreras más los planes finales.
Y, cómo no, hoy es día en que empezamos a manifestar nuestros deseos para el año que viene...
... El Señor Potter tuvo a bien reunir a sus amigos de letras, esos seguidores que él sigue y con los que nos regocijamos los que por allá nos paseamos, y nos puso a todos a hacer la lista de buenos deseos por adelantado (esto se está cocinando a fuego leeeeeento desde el 8 de diciembre, no se crean!) para la comunidad blogger en estos días venideros.
Así que los invito, cordialmente, no ya a descubrirme a mí (al fin y al cabo, ya aquí me tienen), sino a oir atentamente las tantas y tan lindas cosas que otros blogueros esperan que el año que viene y el niño Jesús de este año, nos regalen a todos los seres que habitamos en el planeta...
... y a reflexionar seriamente con ciertas recomendaciones, ideas y postulados de más de uno de estos amigos de letras que no conocemos sino por lectura y (ahora) un chispacito de voz.
Pásenla como la pasen (ron en mano o digestivo al lado), disfruten hoy y sonríanse un poquito con este regalito que Potter ideó y que, entre todos, elaboramos sin saber qué tan lindo nos iba a ir quedando.
Un abrazote a mis lectores silentes, que mucho meditan y poco dicen (y me hacen tanto esforzarme), a mis amigos lectores (que tanto me dicen que hasta me retan a pensar en formas nuevas) y a todos los que por aquí se pasean y tienen a bien recrearse.
Feliz aletargamiento por caos sensorial... o lo que llaman "Feliz Navidad"
PD: Síiii... la casita de la foto fue el resultado de un día y muchos "descubrimientos" y "susticos" en casa con mi mamá y mi hermana... Al qu ele interese el modus operandis, me avisan y les explico cómo hacerla y qué tomar en cuenta al hacerla! :D
25 nov 2009
Incomprensible, pero cierto
He abandonado mi casa, mis colegas, mi familia y hasta mi gato.
He abandonado mi blog, mis hobbies, mi meditación sagrada y hasta mi vicio de leer otros blogs.
Todo lo he abandonado los últimos días.
¿Que por qué razón funesta habría de reemplazar todo lo que me resulta querido, apetecible y necesario? Simplemente por...
Vestirme de mi misma y portar accesorios que griten que soy lo que no soy para hacerme pasar por lo que no soy mientras, apropiándome de una cotidianidad que me resulta ajena, llevo a cabo algunas tareas que me han sido confiadas. El todo con bastante discreción. ¿Lo mejor? Me pagan por todo esto y, encima, le doy rienda suelta a mi curiosidad infantil.
No, yo nunca fui fan acérrima de James Bond. Desengáñense: soy de las de Poe.
El asunto es que una personalidad como la mía no podía comulgar sino con una profesión así de particular: estoy haciendo de intérprete y traductora en un cierto taller para armar, desarmar y mantener un determinado equipo, destinado al funcionamiento de un determinado objeto que acompaña a miles de caraqueños en sus cotidianidades.
Así de grande (y modesto) es el trabajo de un intérprete.
Nunca se nos paga todo el esfuerzo que ponemos al levantarnos cada mañana más temprano que de normal para vencer todas las normas del tráfico citadino, saber al dedillo todo el léxico empleado, convencerse de que uno puede más de lo que cree y asumirse en roles que no le tocan (secretario-asistente personal, guía turístico-cultural y hasta fiel lazarillod e aquellos distraidos de mentes brillantes).
El todo, yo lo sabrán algunos mejor que yo, poniéndose codo a codo con todos los asistentes sin inmiscuirse ni un pelo en la labor realizada o el debate iniciado, sabiéndose merecedor de un improperio mayúsculo si el trabajo no queda bien hecho, exponiéndose al escarnio público si la fluidez se muere o las palabras se le escapan de la boca a uno y, no podía faltar, supeditando las necesidades personales y orgánicas en función del esqueña de trabajo del día.
Ya lo he dicho: semejante trabajo que suena tan poco agraciado sólo es posible si uno es lo bastante curioso como para que un "te imaginas...?" sea más fuerte que lo antes mencionado, como para que un "eso tiene que ser... " sea más motivante que cualquier horario regular y rutina deliciosa que uno tenga.
Antes lo he dicho: tengo una profesión estrafalaria.
Y ahora acaban de darse cuenta del por qué.
Tan pronto pueda, volveré por estos predios con cosas de las que siempre leen y disfrutan.
¿Mientras? Imagínenme con botas y casco de seguridad, brincando de un lado al otro de un taller enorme, con manchas de grasa en ropa y brazos (y hasta la cara), pegando gritos para hacerme oir en medio de muchas voces masculinas y un par de trabajos en curso en otras partes del taller, respondiendo preguntas que no me hicieron a mí, explicando cosas que no me tocará hacer, familiarizándome con enseres que nunca tocaré y registrando valores que no me tocará graduar jamas...
... para largar casi todo, lentamente, al cajón de los olvidos de la memoria cuando los días vayan diluyendo los miles de conceptos que hoy domino como si fueran míos, muy míos.
Visto bien visto, no soy menos estrafalaria que un espía a lo Bond o un artista de teatro. El asunto es que las dos cosas confluyen en mí. Quizás lo único que hace estrafalaria mi profesión es que está revestida de un halo de ensoñación diplomática mentras sigue siendo, en el fondo, asunto de adrenalina + mucho método + saber mandar al demonio la formalidad y etiqueta de la lengua si el caso lo amerita + un toque de masoquismo (como no) para poder soportarlo todo felizmente.
¿Incomprensible todo? Pero es absolutamente cierto!
He abandonado mi blog, mis hobbies, mi meditación sagrada y hasta mi vicio de leer otros blogs.
Todo lo he abandonado los últimos días.
¿Que por qué razón funesta habría de reemplazar todo lo que me resulta querido, apetecible y necesario? Simplemente por...
Vestirme de mi misma y portar accesorios que griten que soy lo que no soy para hacerme pasar por lo que no soy mientras, apropiándome de una cotidianidad que me resulta ajena, llevo a cabo algunas tareas que me han sido confiadas. El todo con bastante discreción. ¿Lo mejor? Me pagan por todo esto y, encima, le doy rienda suelta a mi curiosidad infantil.
No, yo nunca fui fan acérrima de James Bond. Desengáñense: soy de las de Poe.
El asunto es que una personalidad como la mía no podía comulgar sino con una profesión así de particular: estoy haciendo de intérprete y traductora en un cierto taller para armar, desarmar y mantener un determinado equipo, destinado al funcionamiento de un determinado objeto que acompaña a miles de caraqueños en sus cotidianidades.
Así de grande (y modesto) es el trabajo de un intérprete.
Nunca se nos paga todo el esfuerzo que ponemos al levantarnos cada mañana más temprano que de normal para vencer todas las normas del tráfico citadino, saber al dedillo todo el léxico empleado, convencerse de que uno puede más de lo que cree y asumirse en roles que no le tocan (secretario-asistente personal, guía turístico-cultural y hasta fiel lazarillod e aquellos distraidos de mentes brillantes).
El todo, yo lo sabrán algunos mejor que yo, poniéndose codo a codo con todos los asistentes sin inmiscuirse ni un pelo en la labor realizada o el debate iniciado, sabiéndose merecedor de un improperio mayúsculo si el trabajo no queda bien hecho, exponiéndose al escarnio público si la fluidez se muere o las palabras se le escapan de la boca a uno y, no podía faltar, supeditando las necesidades personales y orgánicas en función del esqueña de trabajo del día.
Ya lo he dicho: semejante trabajo que suena tan poco agraciado sólo es posible si uno es lo bastante curioso como para que un "te imaginas...?" sea más fuerte que lo antes mencionado, como para que un "eso tiene que ser... " sea más motivante que cualquier horario regular y rutina deliciosa que uno tenga.
Antes lo he dicho: tengo una profesión estrafalaria.
Y ahora acaban de darse cuenta del por qué.
Tan pronto pueda, volveré por estos predios con cosas de las que siempre leen y disfrutan.
¿Mientras? Imagínenme con botas y casco de seguridad, brincando de un lado al otro de un taller enorme, con manchas de grasa en ropa y brazos (y hasta la cara), pegando gritos para hacerme oir en medio de muchas voces masculinas y un par de trabajos en curso en otras partes del taller, respondiendo preguntas que no me hicieron a mí, explicando cosas que no me tocará hacer, familiarizándome con enseres que nunca tocaré y registrando valores que no me tocará graduar jamas...
... para largar casi todo, lentamente, al cajón de los olvidos de la memoria cuando los días vayan diluyendo los miles de conceptos que hoy domino como si fueran míos, muy míos.
Visto bien visto, no soy menos estrafalaria que un espía a lo Bond o un artista de teatro. El asunto es que las dos cosas confluyen en mí. Quizás lo único que hace estrafalaria mi profesión es que está revestida de un halo de ensoñación diplomática mentras sigue siendo, en el fondo, asunto de adrenalina + mucho método + saber mandar al demonio la formalidad y etiqueta de la lengua si el caso lo amerita + un toque de masoquismo (como no) para poder soportarlo todo felizmente.
¿Incomprensible todo? Pero es absolutamente cierto!
15 sept 2009
Manual del usuario (de este blog). Parte dos
Dicen que segundas partes nunca fueron buenas.
Yo soy de las que aclama a esa frase como verdad lapidaria.
Heme aquí, pues, como no, cayendo en el cliché para comprobarme una vez más que todos somos humanos de "segundas partes"...
Me siento reprobable y objetable pero, después de revisar esto, me he dado cuenta de que ya hay cosas que no son válidas...
Así que, señores, les dejo con un "How to" de este blog... y sus FAQ (preguntas frecuentes, en inglés)...
Usuario:"¿Qué habrá de interesante aquí?" (una de las preguntas que me hago al entrar a una nueva bitácora)
Lulu: Si a usted no le interesa descubrir nuevas canciones, leer traducciones de cosas escritas en idiomas raros, analizar con otra óptica las cotidianidades que no son las suyas (pero podrían darle luces sobre las suyas propias), descubrir algunas curiosidades mundanas y de la cultura occidental donde está inscrita mi existencia y alguna que otra reflexión sacada de algún libro con teorías epirituales orientales... y un poco de literatura por acá y por allá... pues nada. Y le aseguro que lo seguimos queriendo y lo seguimos necesitando en este mundo. ¡De verdad que sí!
Usuario: ¿Por dónde empiezo con esta cosa?
Lulu: Por donde le provoque. Si lanzó una búsqueda en Internet y la página de resultados le arrojó mi blog, empiece por lo que estaba usted buscando.
Puede lanzar una búsqueda dentro del blog usando el buscador que se encuentra en la columna izquierda de este blog y que se titula "Buscar este blog" (Es que, si consigue algo en este vestuario de teatro, lo felicito!) partiendo de una palabra cualquiera, la que se le antoje... a ver qué consigue por ahí!
También puede irse al principio (basta con teclear la dirección de mi blog que le aparece en la barra de navegación, hasta el ".com") o seguir leyendo otros post: basta con hacer click en el índice que encontrará en el lado izquierdo de la página web en la que se encuentra parado su mouse ahora, y que se titula "Piezas bailadas".
Usuario: Pero, ¿será posible? ¡¿Qué tipo de cursilería es esta?!
Lulu: ¡Rápido! En su barra de navegación encontrará una flecha que apunta hacia la izquierda y que se suele llamar "atrás". Haga click allí y olvídese del mal rato. Es que en internet hay cada basura que publica cada loco... créame...
Usuario: Uy! Qué bueno! Quiero leer y oir más!!
Lulu: Lamentándolo mucho, esto es todo lo que hay. A un promedio de 5 posts por semana, le garantizo que falto de "vitaminas espirituales" no estará, si de mi depende. Así que, relájese, disfrútelo todo y saboree cada palabra de lo que más le gustó, lo que ha de venir y lo que pueda recomendarle.
Usuario: Qué diseño mediocre/ que maravilla de plantilla/ que feroz la redacción de la chica/ quiero verle más de cerca la cara/ necesito decirle que este rosado es insufrible/ qué ganas de contarle lo que me hizo pensar en este momento...
Lulu: Para casi todo lo demás existe Master Card, diría por allí la cuña publicitaria. Para este caso sólo hay dos opciones: a) Al final de cada post hay una palabrita que dice "comentarios": le hace click y siéntase libre de desempachar su alma sin límites de caracteres en esa cajita que le aparece con el cursor titilante. b) Del lado izquierdo de la página web hay una cajita azul cielo que se la suele conocer como "chatbox": allí sólo le caben 200 caracteres pero me puede contar lo más socorrido de su alma, con toda confianza.
PS: Fotos no envío, citas personales no suelo dar... será los únicos casos donde me niegue a contestar...
Usuario: Soy muy tímido/a, no quiero que nadie nadie nadie sepa qué te quiero decir, Lulucita.../Lo que te voy a comentar no tiene relevancia sin una historia muy larga que entorpecerá los comentarios de otros usuarios...
Lulu: Ah! Claro!! Pero si tengo correo-e! Está en mi perfil, pero si te da mucha flojera buscarlo, aquí te lo apunto: bailandohacialaluz@gmail.com
Usuario: Qué cursilería de niña: en medio del texto me mete palabras en rosado y magenta...
Lulu: El color rosado chicle de algunas palabras no es gratuito: cada vez que usted vea una palabra en magenta o rosado chicle en este sitio, lo que le está indicando es que si le hace click lo remitirá a otro sitio web o algún reproductor online de música. Y no, este párrafo no es el mejor ejemplo para ilustrar lo que acabo de decir porque no tengo enlace a dónde remitirlo...
Usuario: No consigo lo que ando buscando!!
Lulu: En la columna izquierda del blog, debajo del título "La prima ballerina se presenta" Encontrará una cajita con el título de "Buscar este blog"... escriba allí, que algo queda!
Además, cada texto queda archivado, gracias a unas cositas conocidas como "etiquetas" (o palabras claves para nosotros los mortales), bajo el titulito de "Acordes para darse ideas", otra vez en la columna izquierda de la página web.
Usuario: Esta cosa no tiene sino la letra. ¿Cómo se supone que sepa si la canción me gusta?
Lulu: Al final de cada canción, se encontrará con el título del tema y el cantante/grupo que la interpreta. El color rosado chicle de alguno de estos elementos no es gratuito: cada vez que usted vea una palabra en magenta o rosado chicle en este sitio, lo que le está indicando es que si le hace click lo remitirá a otro sitio web o algún reproductor online de música. Para no complicarle las cosas, suelo poner enlaces a páginas webs que no requieran descargar programas o instalar archivos. Yo también sufro con esos...
Usuario: Me gustan las imágenes/ me encantan los videos/ necesito saber a qué suena tu voz/me produce un morbo inconfesable oir a los que leo...
Lulu: Lo único que puedo ofrecerle en materia de video son los clips de las canciones que enlazo a las letras.
En cuanto a podcasts... el único que va a encontrar será el que me hizo el único ser en este planeta que hasta el momento haya podido hacerme hablar "en público" así: Potter. Se le llega haciéndole click al "Regalito de Potter" en la columna izquierda de este blog. Así, de paso, le hace una visita a ese caleño adorable que es él.
Lo de las imágenes: si me provoca pongo alguna, sino pongo enlaces a las páginas web que ilustren mis ideas. La mayoría de las veces, mi creatividad desbordada considera que todos son capaces de imaginarse lo que describo... 80% de las veces que escribo no uso imágenes. Lo siento... así funciono yo...
Espero haber respondido todas las posibles dudas que alguna vez le hayan surgido. Para todas las preguntas que hayan quedado, espero sus preguntas... prometo darles cabal respuesta.
Ojalá su estancia en estos predios sea más placentera... Que lo pase bien aún si no se queda en este patio.
Yo soy de las que aclama a esa frase como verdad lapidaria.
Heme aquí, pues, como no, cayendo en el cliché para comprobarme una vez más que todos somos humanos de "segundas partes"...
Me siento reprobable y objetable pero, después de revisar esto, me he dado cuenta de que ya hay cosas que no son válidas...
Así que, señores, les dejo con un "How to" de este blog... y sus FAQ (preguntas frecuentes, en inglés)...
Usuario:"¿Qué habrá de interesante aquí?" (una de las preguntas que me hago al entrar a una nueva bitácora)
Lulu: Si a usted no le interesa descubrir nuevas canciones, leer traducciones de cosas escritas en idiomas raros, analizar con otra óptica las cotidianidades que no son las suyas (pero podrían darle luces sobre las suyas propias), descubrir algunas curiosidades mundanas y de la cultura occidental donde está inscrita mi existencia y alguna que otra reflexión sacada de algún libro con teorías epirituales orientales... y un poco de literatura por acá y por allá... pues nada. Y le aseguro que lo seguimos queriendo y lo seguimos necesitando en este mundo. ¡De verdad que sí!
Usuario: ¿Por dónde empiezo con esta cosa?
Lulu: Por donde le provoque. Si lanzó una búsqueda en Internet y la página de resultados le arrojó mi blog, empiece por lo que estaba usted buscando.
Puede lanzar una búsqueda dentro del blog usando el buscador que se encuentra en la columna izquierda de este blog y que se titula "Buscar este blog" (Es que, si consigue algo en este vestuario de teatro, lo felicito!) partiendo de una palabra cualquiera, la que se le antoje... a ver qué consigue por ahí!
También puede irse al principio (basta con teclear la dirección de mi blog que le aparece en la barra de navegación, hasta el ".com") o seguir leyendo otros post: basta con hacer click en el índice que encontrará en el lado izquierdo de la página web en la que se encuentra parado su mouse ahora, y que se titula "Piezas bailadas".
Usuario: Pero, ¿será posible? ¡¿Qué tipo de cursilería es esta?!
Lulu: ¡Rápido! En su barra de navegación encontrará una flecha que apunta hacia la izquierda y que se suele llamar "atrás". Haga click allí y olvídese del mal rato. Es que en internet hay cada basura que publica cada loco... créame...
Usuario: Uy! Qué bueno! Quiero leer y oir más!!
Lulu: Lamentándolo mucho, esto es todo lo que hay. A un promedio de 5 posts por semana, le garantizo que falto de "vitaminas espirituales" no estará, si de mi depende. Así que, relájese, disfrútelo todo y saboree cada palabra de lo que más le gustó, lo que ha de venir y lo que pueda recomendarle.
Usuario: Qué diseño mediocre/ que maravilla de plantilla/ que feroz la redacción de la chica/ quiero verle más de cerca la cara/ necesito decirle que este rosado es insufrible/ qué ganas de contarle lo que me hizo pensar en este momento...
Lulu: Para casi todo lo demás existe Master Card, diría por allí la cuña publicitaria. Para este caso sólo hay dos opciones: a) Al final de cada post hay una palabrita que dice "comentarios": le hace click y siéntase libre de desempachar su alma sin límites de caracteres en esa cajita que le aparece con el cursor titilante. b) Del lado izquierdo de la página web hay una cajita azul cielo que se la suele conocer como "chatbox": allí sólo le caben 200 caracteres pero me puede contar lo más socorrido de su alma, con toda confianza.
PS: Fotos no envío, citas personales no suelo dar... será los únicos casos donde me niegue a contestar...
Usuario: Soy muy tímido/a, no quiero que nadie nadie nadie sepa qué te quiero decir, Lulucita.../Lo que te voy a comentar no tiene relevancia sin una historia muy larga que entorpecerá los comentarios de otros usuarios...
Lulu: Ah! Claro!! Pero si tengo correo-e! Está en mi perfil, pero si te da mucha flojera buscarlo, aquí te lo apunto: bailandohacialaluz@gmail.com
Usuario: Qué cursilería de niña: en medio del texto me mete palabras en rosado y magenta...
Lulu: El color rosado chicle de algunas palabras no es gratuito: cada vez que usted vea una palabra en magenta o rosado chicle en este sitio, lo que le está indicando es que si le hace click lo remitirá a otro sitio web o algún reproductor online de música. Y no, este párrafo no es el mejor ejemplo para ilustrar lo que acabo de decir porque no tengo enlace a dónde remitirlo...
Usuario: No consigo lo que ando buscando!!
Lulu: En la columna izquierda del blog, debajo del título "La prima ballerina se presenta" Encontrará una cajita con el título de "Buscar este blog"... escriba allí, que algo queda!
Además, cada texto queda archivado, gracias a unas cositas conocidas como "etiquetas" (o palabras claves para nosotros los mortales), bajo el titulito de "Acordes para darse ideas", otra vez en la columna izquierda de la página web.
Usuario: Esta cosa no tiene sino la letra. ¿Cómo se supone que sepa si la canción me gusta?
Lulu: Al final de cada canción, se encontrará con el título del tema y el cantante/grupo que la interpreta. El color rosado chicle de alguno de estos elementos no es gratuito: cada vez que usted vea una palabra en magenta o rosado chicle en este sitio, lo que le está indicando es que si le hace click lo remitirá a otro sitio web o algún reproductor online de música. Para no complicarle las cosas, suelo poner enlaces a páginas webs que no requieran descargar programas o instalar archivos. Yo también sufro con esos...
Usuario: Me gustan las imágenes/ me encantan los videos/ necesito saber a qué suena tu voz/me produce un morbo inconfesable oir a los que leo...
Lulu: Lo único que puedo ofrecerle en materia de video son los clips de las canciones que enlazo a las letras.
En cuanto a podcasts... el único que va a encontrar será el que me hizo el único ser en este planeta que hasta el momento haya podido hacerme hablar "en público" así: Potter. Se le llega haciéndole click al "Regalito de Potter" en la columna izquierda de este blog. Así, de paso, le hace una visita a ese caleño adorable que es él.
Lo de las imágenes: si me provoca pongo alguna, sino pongo enlaces a las páginas web que ilustren mis ideas. La mayoría de las veces, mi creatividad desbordada considera que todos son capaces de imaginarse lo que describo... 80% de las veces que escribo no uso imágenes. Lo siento... así funciono yo...
Espero haber respondido todas las posibles dudas que alguna vez le hayan surgido. Para todas las preguntas que hayan quedado, espero sus preguntas... prometo darles cabal respuesta.
Ojalá su estancia en estos predios sea más placentera... Que lo pase bien aún si no se queda en este patio.
8 sept 2009
No todo tiempo pasado...
No todo tiempo pasado fue mejor...
Antes yo era como el fresco rocío.
Ahora te parezco un mustio pétalo marchito.
Antes éramos como mariposas de estación, libres y ligeros.
Ahora sólo nos parecemos a una estaca de madera.
Antes éramos promesas y sueños eternos.
Ahora somos un encierro y un lamento.
Antes era tu sueño ideal, tu amada luciérnaga.
Ahora sólo soy un enceguecedor equívoco.
Antes fui, mágicamente, lo que hoy transformas en reproche
Antes fuiste tantas cosas hermosas que hoy han desaparecido.
El pasado me resulta incomprensible pues no logro reconocer en aquel al que hoy me desprecia y me insulta, al que una vez me declaró su amor y admmiración.
No todo tiempo pasado fue mejor...
Antes yo era como el fresco rocío.
Ahora te parezco un mustio pétalo marchito.
Antes éramos como mariposas de estación, libres y ligeros.
Ahora sólo nos parecemos a una estaca de madera.
Antes éramos promesas y sueños eternos.
Ahora somos un encierro y un lamento.
Antes era tu sueño ideal, tu amada luciérnaga.
Ahora sólo soy un enceguecedor equívoco.
Antes fui, mágicamente, lo que hoy transformas en reproche
Antes fuiste tantas cosas hermosas que hoy han desaparecido.
El pasado me resulta incomprensible pues no logro reconocer en aquel al que hoy me desprecia y me insulta, al que una vez me declaró su amor y admmiración.
No todo tiempo pasado fue mejor...
3 sept 2009
Des-carada
Detrás de todo blog hay una humanidad que teclea. Eso lo sabemos todos. Y a todos nos interesa saber quién "vive" detras de esas letras, nos desvivimos por adivinar cosas del personaje detrás de las letras. Esta curiosidad hace que algunos blogs sean más seguidos que otros: la transparencia aparente o real del personaje, hace que el lector sienta más o menos afinidad con quien escribe. ¡Y es que el morbo mueve!
Todos hemos caido en el juego. Todos somos humanos. Todos queremos saber que tan logrado es el personaje detrás del que escribe. Todos queremos comparar su aparente "fragilidad" o "seguridad" con la faceta que queremos lograr para nuestra identidad en el mundo de los blogs. Todos sentimos la necesidad de contactar con el lado humano de ese "autor" que nos susurra en el alma cuando lo leemos. Y a falta de contactar y recibir respuesta de los autores consagrados de la literatura, tenemos a nuestros autores consagrados del mundo de las bitácoras.
Lo que pasa es que nadie se plantea agarrar a un bloguero que sigue o admira, y que "conoce" porque lo ha contactado por otros medios, y le propone hacer un encuentro para "entrevistarlo". Sí, entrevistarlo y exponer su lado más cercano a la "humanidad al desnudo" frente a la variable inmanejable de un tiempo reducido, una serie de preguntas flash y las ganas de no querer decir todo pero saber que se puede explicar más o decir más de algo tan inasible como una bitácora virtual.
Este es mi caso. El Sr. Potter decidió hacer una entrevista a esta servidora. Seguramente él tendrá algo más que decir sobre las razones que lo llevaron a esta pícara complicidad (que se hizo enteramente en vivo y verdaderamente en directo). Leerla, por todo lo que hablamos, resulta muy extenso y poco amigable para la impaciencia de algunos seguidores. Oirla es más llevadero y hasta se pueden torturar más pensando en si habrán oido antes a esa voz que ahora les habla a través de los parlantes de sus computadores.
No recomendamos ingerir bebidas o alimentos durante la reproducción de este podcast: podrían incurrir en algún accidente y no nos haremos responsables por las consecuencias.
Aquí los dejo con un paseo hacia mi humanidad detrás del blog... de la mano del Sr Potter.
Que disfruten!
Todos hemos caido en el juego. Todos somos humanos. Todos queremos saber que tan logrado es el personaje detrás del que escribe. Todos queremos comparar su aparente "fragilidad" o "seguridad" con la faceta que queremos lograr para nuestra identidad en el mundo de los blogs. Todos sentimos la necesidad de contactar con el lado humano de ese "autor" que nos susurra en el alma cuando lo leemos. Y a falta de contactar y recibir respuesta de los autores consagrados de la literatura, tenemos a nuestros autores consagrados del mundo de las bitácoras.
Lo que pasa es que nadie se plantea agarrar a un bloguero que sigue o admira, y que "conoce" porque lo ha contactado por otros medios, y le propone hacer un encuentro para "entrevistarlo". Sí, entrevistarlo y exponer su lado más cercano a la "humanidad al desnudo" frente a la variable inmanejable de un tiempo reducido, una serie de preguntas flash y las ganas de no querer decir todo pero saber que se puede explicar más o decir más de algo tan inasible como una bitácora virtual.
Este es mi caso. El Sr. Potter decidió hacer una entrevista a esta servidora. Seguramente él tendrá algo más que decir sobre las razones que lo llevaron a esta pícara complicidad (que se hizo enteramente en vivo y verdaderamente en directo). Leerla, por todo lo que hablamos, resulta muy extenso y poco amigable para la impaciencia de algunos seguidores. Oirla es más llevadero y hasta se pueden torturar más pensando en si habrán oido antes a esa voz que ahora les habla a través de los parlantes de sus computadores.
No recomendamos ingerir bebidas o alimentos durante la reproducción de este podcast: podrían incurrir en algún accidente y no nos haremos responsables por las consecuencias.
Aquí los dejo con un paseo hacia mi humanidad detrás del blog... de la mano del Sr Potter.
Que disfruten!
29 ago 2009
Unos rizos
Ella (halando un mechón de cabello que él ha peinado, como siempre, con gelatina): Me encantan tus ricitos!!
El: ...
Ella (halando con cuidado distintos mechones, aleatoriamente, en un área de la cabeza de él)
El (en tono de queja que no es queja): Me estás rompiendo la fibra capilar al halarlos en seco.
Ella (sorprendida, soltando el rulito que en ese momento sostenía entre sus dedos): Oh! ¿En serio? Disculpa... no sabía...
El (sin moverse, sin apartarse, sin molestarse aunque no estaba complacido): sí, es cierto...
Ella (excusándose): Lo siento...
El: ...
Ella (descubriendo unos rizos libres de gelatina): Ah! Pero estos están libres de gelatina! (haciendo que uno de ellos se enrosque en uno de los dedos de su mano)... y son lindos igual... Por qué los engominas? Son lindos...
El: Esos rizos son míos.
Ella (sorprendida):...
El (inmediatamente pasando la mano por la zona que ella acababa de elogiar y haciendo que, por instinto, la mano de ella se alejara del rizo amigable): son mis rizos para dormir (y acto seguido los acaricia con cuidado)
Ella (aliviada, aún sorprendida): Ah... No sabía. No pensaba dormirte... pero esta es mi mesa, así que no te auto-duermas!
El: Jajajajaja
Ella: Jajajajajajajajajaja...
El: ...
Ella (halando con cuidado distintos mechones, aleatoriamente, en un área de la cabeza de él)
El (en tono de queja que no es queja): Me estás rompiendo la fibra capilar al halarlos en seco.
Ella (sorprendida, soltando el rulito que en ese momento sostenía entre sus dedos): Oh! ¿En serio? Disculpa... no sabía...
El (sin moverse, sin apartarse, sin molestarse aunque no estaba complacido): sí, es cierto...
Ella (excusándose): Lo siento...
El: ...
Ella (descubriendo unos rizos libres de gelatina): Ah! Pero estos están libres de gelatina! (haciendo que uno de ellos se enrosque en uno de los dedos de su mano)... y son lindos igual... Por qué los engominas? Son lindos...
El: Esos rizos son míos.
Ella (sorprendida):...
El (inmediatamente pasando la mano por la zona que ella acababa de elogiar y haciendo que, por instinto, la mano de ella se alejara del rizo amigable): son mis rizos para dormir (y acto seguido los acaricia con cuidado)
Ella (aliviada, aún sorprendida): Ah... No sabía. No pensaba dormirte... pero esta es mi mesa, así que no te auto-duermas!
El: Jajajajaja
Ella: Jajajajajajajajajaja...
20 ago 2009
Ne partons pas fâchés (con traducción)
Bien sur qu'on a perdu la guerre, bien sur que je le reconnais
bien sur la vie nous mets le compte, bien sur la vie c'est une enclume
bien sur que j'aimerais bien te montrer qu'ailleurs on ferait pas que fuir
et bien sur j'ai pas les moyens et quand les poches sont vides alors allons rire
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine
Bien sur que les montagnes sont belles, bien sur qu'il y a des vallées
Et les enfants sautent sur les mines, bien sur dans une autre vallée
Bien sur que les poissons ont froids à se traîner la dans la mer
Bien sur que j'ai encore en moi comme un veau avalé de travers
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine tu sais
Bien sur j'ai la ville dans le ventre, bien sur j'ai vendu ma moto
bien sur je te trouve très jolie, j'ai vraiment envie de te sauter
bien sur la vie nous fait offense bien sur la vie nous fait misère
on ira aussi vite que le vent, même si on a bien souvent rampé
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine tu sais
Nan nan nan
non non non non
Bien sur que je te trouve très belle, bien sur je t'emmènerai à la mer
y'a rien d'autre a faire qu'à se saouler, attendre le jugement dernier
Transplanter la haut dans le Ciel, y parait que c'est pas pareil !
y parait que la vie n'es jamais aussi belle que dans tes rêves que dans tes rêves
Et si l'on ne fait rien,
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine
Y parait que les petits moineaux...
Petit petit petit petit
Ne partons pas fâchés. Raphaël Haroche
Mi traducción:
Por supuesto que perdimos la guerra. Por supuesto que lo reconozco.
Por supuesto la vida nos endosa la cuenta. Por supuesto que la vida es un yunque
Por supuesto que me encantaría mostrarte que afuera no haríamos sino huir
y, por supuesto, no tengo los medios y cuando los bolsillos están vacíos entonces, riamos.
No nos vayamos enojados, no vale la pena.
Por supuesto que las montañas son bellas. Por supuesto que hay valles.
Y los niños brincan sobre las minas. Por supuesto, en otro valle.
Por supuesto que los peces tienen frío de arrastrarse por el mar.
Por supuesto que aún tengo en mí la sensación de haberme comido una vaca de lado.
No nos vayamos enojados, no vale la pena, ¿sabes?
Por supuesto que tengo la ciudad en la barriga. Por supuesto que vendí mi moto.
Por supuesto que te encuentro muy bonita, y tengo ganas, en serio, de saltarte encima.
Por supuesto que la vida nos hace ofensas. Por supuesto que la vida nos hace miserias.
Iremos tan rápido como el viento, incluso si, frecuentemente, nos arrastramos.
No nos vayamos enojados, no vale la pena, ¿sabes?
Na na na
No no no no
Por supuesto que te encuentro hermosa. Por supuesto que te llevaré al mar
No queda nada más que hacer que emborracharse y esperar el juicio final.
Transplantar, allá en el Cielo, parece que no es lo mismo.
Parece que la vida no es nunca tan bonita como la de tus sueños, la de tus sueños.
Y si no hacemos nada
No nos vayamos enojados, no vale la pena
Parece que los pequeños gorriones...
pequeño pequeño pequeño pequeño
Ne partons pas fâchés. Raphaël Haroche
¿Los gorriones? Esos pequeños granujas se la pasan bomba y encima todos pensamos que son tiernos...
... no nos vayamos enojados, seamos nosotros mismos, como los gorriones.
Aprovechemos las ocasiones que se nos presentan.
Contemplemos la vida como lo que es: un yunque con el que se pueden hacer maravillas en la forja... aunque nos ofenda, nos saque en cara la cuentas y nos presente miserias.
No busquemos la felicidad en otra parte sino dentro de nosotros.
Apreciemos la belleza que nos rodea...
Seamos espontáneos y, si no hacemos mal, no tenemos porque irnos enojados.
Al fin y al cabo, eso no vale la pena, ¿sabes?
Un beso enorme a todos! Feliz fin de semana!
bien sur la vie nous mets le compte, bien sur la vie c'est une enclume
bien sur que j'aimerais bien te montrer qu'ailleurs on ferait pas que fuir
et bien sur j'ai pas les moyens et quand les poches sont vides alors allons rire
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine
Bien sur que les montagnes sont belles, bien sur qu'il y a des vallées
Et les enfants sautent sur les mines, bien sur dans une autre vallée
Bien sur que les poissons ont froids à se traîner la dans la mer
Bien sur que j'ai encore en moi comme un veau avalé de travers
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine tu sais
Bien sur j'ai la ville dans le ventre, bien sur j'ai vendu ma moto
bien sur je te trouve très jolie, j'ai vraiment envie de te sauter
bien sur la vie nous fait offense bien sur la vie nous fait misère
on ira aussi vite que le vent, même si on a bien souvent rampé
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine tu sais
Nan nan nan
non non non non
Bien sur que je te trouve très belle, bien sur je t'emmènerai à la mer
y'a rien d'autre a faire qu'à se saouler, attendre le jugement dernier
Transplanter la haut dans le Ciel, y parait que c'est pas pareil !
y parait que la vie n'es jamais aussi belle que dans tes rêves que dans tes rêves
Et si l'on ne fait rien,
Ne partons pas fâchés, ça n'en vaut pas la peine
Y parait que les petits moineaux...
Petit petit petit petit
Ne partons pas fâchés. Raphaël Haroche
Mi traducción:
Por supuesto que perdimos la guerra. Por supuesto que lo reconozco.
Por supuesto la vida nos endosa la cuenta. Por supuesto que la vida es un yunque
Por supuesto que me encantaría mostrarte que afuera no haríamos sino huir
y, por supuesto, no tengo los medios y cuando los bolsillos están vacíos entonces, riamos.
No nos vayamos enojados, no vale la pena.
Por supuesto que las montañas son bellas. Por supuesto que hay valles.
Y los niños brincan sobre las minas. Por supuesto, en otro valle.
Por supuesto que los peces tienen frío de arrastrarse por el mar.
Por supuesto que aún tengo en mí la sensación de haberme comido una vaca de lado.
No nos vayamos enojados, no vale la pena, ¿sabes?
Por supuesto que tengo la ciudad en la barriga. Por supuesto que vendí mi moto.
Por supuesto que te encuentro muy bonita, y tengo ganas, en serio, de saltarte encima.
Por supuesto que la vida nos hace ofensas. Por supuesto que la vida nos hace miserias.
Iremos tan rápido como el viento, incluso si, frecuentemente, nos arrastramos.
No nos vayamos enojados, no vale la pena, ¿sabes?
Na na na
No no no no
Por supuesto que te encuentro hermosa. Por supuesto que te llevaré al mar
No queda nada más que hacer que emborracharse y esperar el juicio final.
Transplantar, allá en el Cielo, parece que no es lo mismo.
Parece que la vida no es nunca tan bonita como la de tus sueños, la de tus sueños.
Y si no hacemos nada
No nos vayamos enojados, no vale la pena
Parece que los pequeños gorriones...
pequeño pequeño pequeño pequeño
Ne partons pas fâchés. Raphaël Haroche
¿Los gorriones? Esos pequeños granujas se la pasan bomba y encima todos pensamos que son tiernos...
... no nos vayamos enojados, seamos nosotros mismos, como los gorriones.
Aprovechemos las ocasiones que se nos presentan.
Contemplemos la vida como lo que es: un yunque con el que se pueden hacer maravillas en la forja... aunque nos ofenda, nos saque en cara la cuentas y nos presente miserias.
No busquemos la felicidad en otra parte sino dentro de nosotros.
Apreciemos la belleza que nos rodea...
Seamos espontáneos y, si no hacemos mal, no tenemos porque irnos enojados.
Al fin y al cabo, eso no vale la pena, ¿sabes?
Un beso enorme a todos! Feliz fin de semana!
30 jul 2009
Ya no sé qué hacer conmigo
Ya tuve que ir obligado a misa, ya toqué en el piano "Para Elisa"
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia, ya hice drama
fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama.
Ya fui ético, y fui errático, ya fui escéptico y fui fanático
ya fui abúlico, fui metódico, ya fui impúdico y fui caótico.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil.
Ya leí a Bretón y a Moliere, ya dormí en colchon y en somier.
Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me ahogué en un vaso de agua , ya planté café en Nicaragua
ya me fui a probar suerte a USA, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariano.
Sano!
Fui quieto y fui gitano, ya estuve tranqui y estuve hasta las manos.
Hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían.
orfebrería lo salvé raspando y ritmología aqui la estoy aplicando.
Ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegé.
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya mentí.
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me hice un lifting, me puse un piercing, fui a ver al Dream Team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga, arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo.
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pollo al spiedo.
Ya fui psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcohólico y fui lambeta, ya fui anonimo y ya hice dieta.
Ya lancé piedras y escupitajos, al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que armé relajo.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
El cuarteto de Nos. Ya no sé qué hacer
La vida es fantástica, infinita y desmesurada. Cómo podría yo ser hija del conformismo y la mesura con las cosas impresionistas y conceptuales que la vida me arroja, segura de que sabré descifrarlas?
Meses ha que el hijo de una amiga me regaló un disco de mp3 de Cerati. Me decidí, entonces, a deslastrarme de mi ignorancia sobre Soda Estereo, Cerati y el medio de los dos. Me pesó mi virginidad auditiva y cognitiva y sabía que él era el indicado para ayudarme en esa tarea. Su generosa ayuda, no sospechaba yo, me iba a cambiar la vida.
Mi adolescencia cronológica la viví en una cápsula de relaciones. Nunca cuajé en la escuela luego de haber sido por 9 años "la niña nueva y destacada" de la sección B, primero, y Ciencias después. Eso de merendar sola teniendo a 60 niñas en 2 secciónes por grado, hizo mella. A los 15 años había leído a Kafka y Shakespeare, hice árboles genealógicos de la mitólogía a los 13 años y no sólo la romana y la griega. Pinté imitando a Quiroga, paisajes de niños diabólicos por culpa de su estupidez a mis 9 años. Leí lo que me dió la gana de clásicos franceses a los 16 y aborrecí las quejas de un incomprendido Nietsche a mis 14 años.
Fui y volví. Me empaché de cultura, hablaba por las ramas, bordé y tejí, cosí y pinté, saqué materias con notas brillantes, peleé a capa y espada con "las 3 marías" (física, química y matemática) por facilitarme el posible acceso a más carreras universitarias luego. Era imposible entonces decidir el resto de mi vida. No entendía quién era el sensato que exigía que a mis 17 años yo supiera qué carajos quería hacer con todo el resto de mi existencia humana. Me hice permanentes, arranqué mi melena recta a media espalda de un plumazo con ayuda de navaja y la esgrafilé hasta tenerla con un largo máximo de 3 dedos por debajo de mis orejas. Usé lentes y frenillos, terminé de usar frenillos y cambié el estilo de mis lentes de montura, me enemisté con mi piel y sus granos y desistí de torturarla hasta firmar un tratado de paz que perdura aún hoy, a mis 3o años.
Al entrar en la universidad, lo hice tras hacer descarte de mis opciones. Hice veranos para tantear una carrera, me inscribí en otra, No me gustó mi recién escogida carrera, me deprimí y cambié a otra. Tenía amigos en 5 facultades y conocí más de 10 personas por cada uno de mis amigos. Hice compinches, compañeros, amigos y enemigos en mi carrera.
Y se me pasaron años de referentes musicales de la gente de mi edad. Algunos los atrapé en su momento, otros con un lustro de desfase. Otros... ahora. Como es el caso que les describía antes.
Tengo 3 días, sí, TRES días, con esta canción en loop en mi equipo, mi cabeza y mis venas. Me encanta, me sublima, me potencia. No sé a quien deba bendecir, pero el hijo de mi amiga hizo que argarrara a Cerati como no me encontró Kafka: con un conocimiento del mundo que me hace entender sus dobles y triples lecturas a veces, con un conocimiento de jerga argentina que me hace sonreirme donde, a mis diecialgo de años no hubiera hecho más que levantar la ceja. Y me acompasé con la gente de mi generación y la que la precedió en cosa de 3 días. Entiendo tanto, tan poco y tan bárbaramente todo... Amo a Cerati, amo Soda Estereo. Para mí no hay fisuras, sólo búsquedas y encuentros. Me encanta El Cuarteto entre nos y lo entiendo como un proyecto que fue lo mejor que pudo pasarles a todos. Tengo una visual poco objetiva y completamente ajena de pasiones desmedidas. El trabajo de las letras, la música, los coros y los arreglos de unos y otros es, para mí, algo encomiable en cada una de sus vertientes. Y Cerati, el sinfónico, el intenso... es para mis momentos operéticos, esos que me abundan en mis días hermosos por la tarde.
Y entiendo que nada es casual. Que debía "descubrir" a Cerati y Soda en este momento y no antes. Que debía llenarme de esa energía rebelde, filosófica, reflexiva e irreverente ahora, a mi treintena. Qué dicha lo de tener "espasmos adolescentes" a lo largo de más de una década. Tiene sus bemoles, pero tiene tantas cosas buenas que sólo puedo agradecer a mi vida la ocasión de haberme hecho una aberrada para mi tiempo: precoz para unas cosas, retrasada para otras. Me ha llenado de una efervescencia y un curioso inconformismo que me hace decir, remedando a la canción:
Ya tuve que ir obligada a misa, nunca toqué en el piano "Para Elisa"
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia, ya hice drama
soy concreta y me voy por las ramas, ya me hice la buena y tuve mala fama.
Soy ética, y fui errática, ya fui escéptica y fui fanática
ya fui abúlica, fui metódica, ya fui impúdica y fui caótica.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil (nunca usé sino gasolina como carburante en mi carro y mi vida).
Ya leí a Bretón y a Moliere (más Moliére que Breton), ya dormí en colchón y en somier.
Ya me cambié el pelo de color (dos veces), ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me ahogué en un vaso de agua , ya planté sávila contrabandeada en aquella casa
ya me fui a probar suerte a Europa, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariana.
Sana!
Fui quieta y soy gitana, ya estoy tranqui y estuve hasta las manos.
Hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían.
orfebrería quisiera estudiarlo y ritmología aqui la estoy aplicando.
Aún no probé , ya fumé (cigarrillos), ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegué.
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya mentí.
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades (Oh! Sí!)
hice fácil las adversidades, y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Aún no me hice un lifting, me puse un piercing, nunca fui a ver al Dream Team porque no hubo feeling
nunca me tatuaría al Che en una nalga, ni arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo.
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pasticho al eneldo.
Ya fui al psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
aún no fui alcohólica (el verano del 2001 se acerca) y fui lambeta, ya fui anónima y ya hice dieta.
No lancé piedras pero sí escupitajos, al lugar donde ahora trabajo (Juajuajua... qué recuerdos!!)
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que armé relajo (a ratos)
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia, ya hice drama
fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama.
Ya fui ético, y fui errático, ya fui escéptico y fui fanático
ya fui abúlico, fui metódico, ya fui impúdico y fui caótico.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil.
Ya leí a Bretón y a Moliere, ya dormí en colchon y en somier.
Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me ahogué en un vaso de agua , ya planté café en Nicaragua
ya me fui a probar suerte a USA, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariano.
Sano!
Fui quieto y fui gitano, ya estuve tranqui y estuve hasta las manos.
Hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían.
orfebrería lo salvé raspando y ritmología aqui la estoy aplicando.
Ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegé.
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya mentí.
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil adversidades, y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me hice un lifting, me puse un piercing, fui a ver al Dream Team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga, arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo.
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pollo al spiedo.
Ya fui psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcohólico y fui lambeta, ya fui anonimo y ya hice dieta.
Ya lancé piedras y escupitajos, al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que armé relajo.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no se que hacer conmigo.
El cuarteto de Nos. Ya no sé qué hacer
La vida es fantástica, infinita y desmesurada. Cómo podría yo ser hija del conformismo y la mesura con las cosas impresionistas y conceptuales que la vida me arroja, segura de que sabré descifrarlas?
Meses ha que el hijo de una amiga me regaló un disco de mp3 de Cerati. Me decidí, entonces, a deslastrarme de mi ignorancia sobre Soda Estereo, Cerati y el medio de los dos. Me pesó mi virginidad auditiva y cognitiva y sabía que él era el indicado para ayudarme en esa tarea. Su generosa ayuda, no sospechaba yo, me iba a cambiar la vida.
Mi adolescencia cronológica la viví en una cápsula de relaciones. Nunca cuajé en la escuela luego de haber sido por 9 años "la niña nueva y destacada" de la sección B, primero, y Ciencias después. Eso de merendar sola teniendo a 60 niñas en 2 secciónes por grado, hizo mella. A los 15 años había leído a Kafka y Shakespeare, hice árboles genealógicos de la mitólogía a los 13 años y no sólo la romana y la griega. Pinté imitando a Quiroga, paisajes de niños diabólicos por culpa de su estupidez a mis 9 años. Leí lo que me dió la gana de clásicos franceses a los 16 y aborrecí las quejas de un incomprendido Nietsche a mis 14 años.
Fui y volví. Me empaché de cultura, hablaba por las ramas, bordé y tejí, cosí y pinté, saqué materias con notas brillantes, peleé a capa y espada con "las 3 marías" (física, química y matemática) por facilitarme el posible acceso a más carreras universitarias luego. Era imposible entonces decidir el resto de mi vida. No entendía quién era el sensato que exigía que a mis 17 años yo supiera qué carajos quería hacer con todo el resto de mi existencia humana. Me hice permanentes, arranqué mi melena recta a media espalda de un plumazo con ayuda de navaja y la esgrafilé hasta tenerla con un largo máximo de 3 dedos por debajo de mis orejas. Usé lentes y frenillos, terminé de usar frenillos y cambié el estilo de mis lentes de montura, me enemisté con mi piel y sus granos y desistí de torturarla hasta firmar un tratado de paz que perdura aún hoy, a mis 3o años.
Al entrar en la universidad, lo hice tras hacer descarte de mis opciones. Hice veranos para tantear una carrera, me inscribí en otra, No me gustó mi recién escogida carrera, me deprimí y cambié a otra. Tenía amigos en 5 facultades y conocí más de 10 personas por cada uno de mis amigos. Hice compinches, compañeros, amigos y enemigos en mi carrera.
Y se me pasaron años de referentes musicales de la gente de mi edad. Algunos los atrapé en su momento, otros con un lustro de desfase. Otros... ahora. Como es el caso que les describía antes.
Tengo 3 días, sí, TRES días, con esta canción en loop en mi equipo, mi cabeza y mis venas. Me encanta, me sublima, me potencia. No sé a quien deba bendecir, pero el hijo de mi amiga hizo que argarrara a Cerati como no me encontró Kafka: con un conocimiento del mundo que me hace entender sus dobles y triples lecturas a veces, con un conocimiento de jerga argentina que me hace sonreirme donde, a mis diecialgo de años no hubiera hecho más que levantar la ceja. Y me acompasé con la gente de mi generación y la que la precedió en cosa de 3 días. Entiendo tanto, tan poco y tan bárbaramente todo... Amo a Cerati, amo Soda Estereo. Para mí no hay fisuras, sólo búsquedas y encuentros. Me encanta El Cuarteto entre nos y lo entiendo como un proyecto que fue lo mejor que pudo pasarles a todos. Tengo una visual poco objetiva y completamente ajena de pasiones desmedidas. El trabajo de las letras, la música, los coros y los arreglos de unos y otros es, para mí, algo encomiable en cada una de sus vertientes. Y Cerati, el sinfónico, el intenso... es para mis momentos operéticos, esos que me abundan en mis días hermosos por la tarde.
Y entiendo que nada es casual. Que debía "descubrir" a Cerati y Soda en este momento y no antes. Que debía llenarme de esa energía rebelde, filosófica, reflexiva e irreverente ahora, a mi treintena. Qué dicha lo de tener "espasmos adolescentes" a lo largo de más de una década. Tiene sus bemoles, pero tiene tantas cosas buenas que sólo puedo agradecer a mi vida la ocasión de haberme hecho una aberrada para mi tiempo: precoz para unas cosas, retrasada para otras. Me ha llenado de una efervescencia y un curioso inconformismo que me hace decir, remedando a la canción:
Ya tuve que ir obligada a misa, nunca toqué en el piano "Para Elisa"
ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia, ya hice drama
soy concreta y me voy por las ramas, ya me hice la buena y tuve mala fama.
Soy ética, y fui errática, ya fui escéptica y fui fanática
ya fui abúlica, fui metódica, ya fui impúdica y fui caótica.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil (nunca usé sino gasolina como carburante en mi carro y mi vida).
Ya leí a Bretón y a Moliere (más Moliére que Breton), ya dormí en colchón y en somier.
Ya me cambié el pelo de color (dos veces), ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Ya me ahogué en un vaso de agua , ya planté sávila contrabandeada en aquella casa
ya me fui a probar suerte a Europa, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariana.
Sana!
Fui quieta y soy gitana, ya estoy tranqui y estuve hasta las manos.
Hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían.
orfebrería quisiera estudiarlo y ritmología aqui la estoy aplicando.
Aún no probé , ya fumé (cigarrillos), ya tomé, ya dejé, ya firmé, ya viajé, ya pegué.
Ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fuí, ya volví, ya fingí, ya mentí.
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades (Oh! Sí!)
hice fácil las adversidades, y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Aún no me hice un lifting, me puse un piercing, nunca fui a ver al Dream Team porque no hubo feeling
nunca me tatuaría al Che en una nalga, ni arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo.
Ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pasticho al eneldo.
Ya fui al psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo
aún no fui alcohólica (el verano del 2001 se acerca) y fui lambeta, ya fui anónima y ya hice dieta.
No lancé piedras pero sí escupitajos, al lugar donde ahora trabajo (Juajuajua... qué recuerdos!!)
y mi legajo cuenta a destajo, que me porté bien y que armé relajo (a ratos)
Y oigo una voz que dice sin razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
Y oigo una voz que dice con razón
"Vos siempre cambiando, ya no cambiás más"
y yo estoy cada vez más igual
Ya no sé qué hacer conmigo.
28 jul 2009
Ochocientos cincuenta gramos de felicidad
Dicen los médicos que uno debería comer una cierta cantidad de comida en cada ocasión para evitar distensiones estomacales que hagan que luego uno coma en demasía y engorde...
Dicen los filósofos orientales, que uno sólo debería comer hasta la saciedad, no hasta la saturación o más allá de la capacidad de disfrute y deglución...
No me acuerdo cuánto es que dicen los médicos que son los valores estándar de comida en cada ocasión...
La medida de los filósofos orientales es muy sabia: es individualizada.
Pero la mía, hoy, descubrí más o menos cuánto pesa: ochocientos cincuenta gramos.
Diría alguien que conozco: "Vamos por partes, como diría Jack El Destripador":
Unos trescientos gramos de caraotas (frijoles/fríjoles/porotos) negras aderezadas con cebolla frita, pimienta multicolor y comino en grano.
Algo así como trescientos gramos de aguacate (palta) aderezado con apenas una rociadita de sal.
Unos doscientos cincuenta gramos de plátanos (no el que llaman "plátano" en sur de este continente, sino el banano grande que hay que cocinar para poder comer, el que en francés llaman "platain"...) cocidos con azucar.
Todo junto. Sin revolver, saboreando cada cosa conjuntada con las demás. Dejando que el comino explote mientras el suave terciopelo de las caraotas se endulza con el plátano, y el todo se hace untuoso con el aguacate, hecho mousse que casi podría fundirse en mi boca.
Glotona, golosa, hedonista, sibarita, intensa, compleja, no sé, no me interesa. Pónganme el adjetivo que quieran. Yo como así... con la lengua hecha una mano. Con los ojos hechos lengua.
Pero, tranquilos, aunque como con esa increible avidez desbordada de texturas y colores, las cantidades varían entre mis 5 comidas diarias: para el desayuno y el almuerzo como esa cantidad, pero para la cena mucho menos. Y en el medio, entre el desayuno y el almuerzo y entre el almuerzo y la cena, meriendo algo menos que cuatrocientos gramos de felicidad.
Creo que por eso no engordo: con semejante trabajo olfativo, gustativo, creativo, poético y táctil, lo que como se desaparece en un santiamén.
Sólo me queda la felicidad de saber que he tenido qué comer y que ha resultado ser delicioso.
Dicen los filósofos orientales, que uno sólo debería comer hasta la saciedad, no hasta la saturación o más allá de la capacidad de disfrute y deglución...
No me acuerdo cuánto es que dicen los médicos que son los valores estándar de comida en cada ocasión...
La medida de los filósofos orientales es muy sabia: es individualizada.
Pero la mía, hoy, descubrí más o menos cuánto pesa: ochocientos cincuenta gramos.
Diría alguien que conozco: "Vamos por partes, como diría Jack El Destripador":
Unos trescientos gramos de caraotas (frijoles/fríjoles/porotos) negras aderezadas con cebolla frita, pimienta multicolor y comino en grano.
Algo así como trescientos gramos de aguacate (palta) aderezado con apenas una rociadita de sal.
Unos doscientos cincuenta gramos de plátanos (no el que llaman "plátano" en sur de este continente, sino el banano grande que hay que cocinar para poder comer, el que en francés llaman "platain"...) cocidos con azucar.
Todo junto. Sin revolver, saboreando cada cosa conjuntada con las demás. Dejando que el comino explote mientras el suave terciopelo de las caraotas se endulza con el plátano, y el todo se hace untuoso con el aguacate, hecho mousse que casi podría fundirse en mi boca.
Glotona, golosa, hedonista, sibarita, intensa, compleja, no sé, no me interesa. Pónganme el adjetivo que quieran. Yo como así... con la lengua hecha una mano. Con los ojos hechos lengua.
Pero, tranquilos, aunque como con esa increible avidez desbordada de texturas y colores, las cantidades varían entre mis 5 comidas diarias: para el desayuno y el almuerzo como esa cantidad, pero para la cena mucho menos. Y en el medio, entre el desayuno y el almuerzo y entre el almuerzo y la cena, meriendo algo menos que cuatrocientos gramos de felicidad.
Creo que por eso no engordo: con semejante trabajo olfativo, gustativo, creativo, poético y táctil, lo que como se desaparece en un santiamén.
Sólo me queda la felicidad de saber que he tenido qué comer y que ha resultado ser delicioso.
11 jul 2009
Cosas que caen del espacio
A veces, mientras estamos mariposeando proyectos y acariciando sueños, del cielo nos caen cosas como este mensajito a mi celular:
"Que el ratoncito pérez se cayó a la olla. Por la golosina de la cebolla y la cucarachita marti..."
A lo que decidí responder en un arranque de ese músculo que se encuentra entre el diafragma y el estómago:
"...nez. Le nez. Ton nez. Ce nez imparfait mais intéresant. Ce nez de rêve pour jouer au cache-cache de mes rêves malins."
Como sé que va a leer este blog la ilustre audiencia... y la inmensa mayoría no entenderá este otro idioma, el de Molière, hago aquí explícita aclaratoria de lo que en mi juguetón arranque de coquetería innecesaria, se me ocurrió escribirle:
"... nariz. La nariz. Tu nariz. Esa nariz imperfecta pero interesante. Esa nariz de sueño para jugar al escondido de mis sueños pícaros".
Perdonen la infidencia. Abuso de la intimidad que me ofrece este cuaderno literario... pero, para mí, eso que se le da por escribir al musculito entre el diafragma y el estómago, con la gentil ayuda de los dedos y el cerebro, es literatura para mí.
Y pido perdón al aludido por la fragilidad a la que lo someto. Pero, precisamente por ello, he decidido mantener en estricto anonimato su pícara y juguetona identidad... :D
¡Feliz fin de semana! Para mí, es de reposo y alguna reflexión de las que la vida me regala...
"Que el ratoncito pérez se cayó a la olla. Por la golosina de la cebolla y la cucarachita marti..."
A lo que decidí responder en un arranque de ese músculo que se encuentra entre el diafragma y el estómago:
"...nez. Le nez. Ton nez. Ce nez imparfait mais intéresant. Ce nez de rêve pour jouer au cache-cache de mes rêves malins."
Como sé que va a leer este blog la ilustre audiencia... y la inmensa mayoría no entenderá este otro idioma, el de Molière, hago aquí explícita aclaratoria de lo que en mi juguetón arranque de coquetería innecesaria, se me ocurrió escribirle:
"... nariz. La nariz. Tu nariz. Esa nariz imperfecta pero interesante. Esa nariz de sueño para jugar al escondido de mis sueños pícaros".
Perdonen la infidencia. Abuso de la intimidad que me ofrece este cuaderno literario... pero, para mí, eso que se le da por escribir al musculito entre el diafragma y el estómago, con la gentil ayuda de los dedos y el cerebro, es literatura para mí.
Y pido perdón al aludido por la fragilidad a la que lo someto. Pero, precisamente por ello, he decidido mantener en estricto anonimato su pícara y juguetona identidad... :D
¡Feliz fin de semana! Para mí, es de reposo y alguna reflexión de las que la vida me regala...
9 jul 2009
Tareas y premio...
Hace unos días, Betzabé me dejó tarea en su casita. Ayer, Miss “I’m not Cindy Crawford” también me dejó tarea en su casita. Antes que las tareas se me multipliquen por un rebote entre blogueros, me apresuro a hacer todo. YA.
Betzabé quería que yo hablara de 7 cosas que me definen realmente. Miss No Cindy Crawford me regalaba un premio que iba adjunto con la tarea de poner 10 cosas honestas sobre mí.
Aquí están estas 7 cosas que realmente definen quién es Lulu, la tarea de Betzabé:
1) Zarcillos grandes… más que tamaño, largo. Tengo unos que son collar y zarcillos todo en uno… collar a mitad de pecho. Ustedes calculan el resto.
2) Las pulseras (brazaletes) me los quito en un instante… me molestan, los siento como amarres… Nada de pulseras conmigo…
3) Los anillos enoooooormes. Gigantes. Tengo uno que me abarca el ancho de 3 dedos. Lo amo con locura… :D
4) Pantalones a la cadera y bota ancha. A la cadera y de corte recto. A la cadera y NO tubito.
5) Tengo unos cuantos sombreros y me gusta usarlos. Algunos tienen mucha personalidad (flores de tela en toda su superficie) y me provoca, de vez en cuando, sacarlos a pasear. Sobre todo para el trabajo. Si no consigo alguno que me quede bien y ese día estoy de humor de sombrero, me hago un turbante con uno de mis “chorrocientos” chales. Y para las noches, si es un coctel por el bautizo de un disco o un libro o la inauguración de un film… ya me verán con un turbante!
6) Los domingos son mis días de faldas. Tengo no menos de 9 y si ese día no tengo planeada una sesión de mecánica, andaré en falda, eso seguro.
7) Mis uñas son muy cortitas porque se quiebran muy facilmente… seguramente por todo mi trabajo manual. Y me gusta, de un tiempo a esta parte, pintármelas con colores vivos o rojos intensos.
Ahora el premio de Miss “Cindy Crawford is not me”: la dinámica es:
a) Agradecer a la persona que te lo dio: ¡GRACIAS Cintia! En mi tierra decimos “yo también te quiero” … jajajajajajajajaja…
b) Poner el logo del premio. (Voy a ver cómo hago eso… mi compañera del blog es negada con las configuraciones y yo, que no me niego a configurar nada, soy aparatosa con la informática… )
c) Poner 10 cosas honestas sobre mí. Estos premios con condiciones, aquí estoy de acuerdo contigo, Cintia, no me gustan tanto. Me parecen más un desquite que un premio… Pero eh! Hasta el Nobel tiene condiciones, si no me equivoco.
A ver:
1) No soporto los tacones de más de 5 cms de alto. No es que los necesite (menos mal que la vida me regaló 1,72 mts de persona) pero el glamour que de ellos se desprende jamás podrá ser mío. Y si tuviera el dinero y el espacio para ello, sería coleccionista de zapatos de tacones obscenos, diseños peculiares y colores únicos.
2) No me gusta el reggeaton. No bailo reggeaton. No perreo. No… si no fuera por la maquinaria comercial detrás, creo que ni hubiera calado. Negada mal al reggeaton.
3) Comida china con palitos chinos para mí. Gracias, La Gerencia. No sé de dónde me salió pero es así.
4) Me repugna la gente que mastica con la boca abierta. Tengo un colega que hace eso y por cosas de Murphy, siempre termina comiendo frente a mí. Entonces no despego la vista de mi plato de comida… me “clavo” en mi comida. Mejor eso que hacer comentarios porque no le tengo confianza suficiente como para decirle “E, ¿podrías cerrar la boca cuando masticas?”
5) Si no como a la hora que me toca comer, pasan dos cosas: me baja la tensión o me pongo de malas pulgas. Si desayuno bien no meriendo a media mañana pero, normalmente, hago 5 comidas al día… Sí, las 3 básicas y 2 meriendas. Mi cena es muy ligera, no se asuste nadie: a veces un tazón de ensaladita y ya, a veces un yogurt, a veces un platito de sopa o crema... no frutas. Todo menos frutas.
6) Me encantaría ser pragmática y glamorosa… como chica de vida cosmopolita y de revista de farándula. Pero siempre consigo llevar el bolso a lo Mary Poppins y ser lo suficientemente aparatosa o lo bastante peculiar y/o “salida” como para no cuadrar sino en la faceta de “bohemia hippie”. Linda, desenvuelta, con estilo … muy propio... pero jamás glamorosa.
7) Los chicos con rizos y yo tenemos un kharma no resuelto en alguna vida pasada. No soy objetiva, lo he intentado pero no puedo, no puedo, no puedo… los rizos me vuelven loca.
8) Ocho horas de sueño es mi ideal. Siete horas y media es mi segundo mejor tiempo. Seis horas es mi mínimo funcional. Tres días con seis horas de sueño y no me provoquen… puedo salir con un sarcasmo o una ironía. Y no me voy a dar cuenta sino cuando lo haya dicho y los vea indignados o molestos… luego no tendrá arreglo posible y me excusaré, pero me haré revisión general de mala conducta.
9) No tomo café en las mañanas a menos que haya dormido mal y siempre es más leche que café. Lo que tomo, en realidad, no es el café, sino la sensación cálida de estar en un momento muy íntimo con mis autoanálisis y mis planes para el día. Yo tomo eso y uso como excusa el café con leche. Por eso con los amigos tomo los cafés en las tardes.
10) No sé bailar. Soy venezolana pero no bailo salsa ni merengue. ¡No sé bailar! Por ahí bailo (medio bailo) cumbia. Si Osvaldo me tiene paciencia o me van enseñando mientras bailamos, soy muy buena alumna en tango y me dejo guiar con bastante humildad. Lo que sí bailo (porque no se baila de manera definida ¡sino al estilo de cada quien!) es la música mestiza (reggeae-ragga world… le suena a alguien?), el Rythm and Blues, el techno y cualquier otra cosa que me provoque. Rock incluido. Sí, bailo rock… y baladas pop-rock si se me canta de las orejas. Bailo como si nadie me viera, eso sí. Y que no me critique nadie porque no bailo más… ¡¡porque soy muy tímida!! Jajajajajaja…
Ahora, como ambas le rebotaron el premio y el meme a alguien más, voy a hacer lo mismo (muajajaja..). And the Oscar goes to:
Ly: compañera de bitácora, ¿no? Te lo aguantas…
Potter: A usted lo quiero ver pariendo con esto. Sabrá hacerlo lo más discreto posible, estoy segura… Pero se merece el premio!!
Fool y Myself: estaría bueno conocer el punto de vista de dos chicos que sigo fielmente… muy fielmente. Aunque no sé si lo hagan. Al Myself sobre todo lo veo negado y al Fool le dará fastidio. Pero estaría bueno conocer cosas de ustedes… yo insisto. Aunque nunca lleguemos a conocerlos del todo! En todo caso, se merecen el premio... cuando lo afiche por acá.
Ludo: Empieza a usar tu blog nuevecito! No sé qué más vas a poner pero te dí material para empezar! Jajajajajaja.. Sí, yo sé que tú también me quieres… Jajajajajajaja...
Vcellistargirl: A ti te va a caer de perlas para hacer catarsis en estos días tan cargados de tu vida! Miss no Cindy Crawford: te dejo el de Betzabé. Yo sé, yo sé... que me querés... jajajajajajaja...
Betzabé: A tí, te dejo la tarea que va con el premio que me dió Cin. Que cuando pegue el premio acá, te mando también el premio, no te preocupes. Jajajajajaja...
Betzabé quería que yo hablara de 7 cosas que me definen realmente. Miss No Cindy Crawford me regalaba un premio que iba adjunto con la tarea de poner 10 cosas honestas sobre mí.
Aquí están estas 7 cosas que realmente definen quién es Lulu, la tarea de Betzabé:
1) Zarcillos grandes… más que tamaño, largo. Tengo unos que son collar y zarcillos todo en uno… collar a mitad de pecho. Ustedes calculan el resto.
2) Las pulseras (brazaletes) me los quito en un instante… me molestan, los siento como amarres… Nada de pulseras conmigo…
3) Los anillos enoooooormes. Gigantes. Tengo uno que me abarca el ancho de 3 dedos. Lo amo con locura… :D
4) Pantalones a la cadera y bota ancha. A la cadera y de corte recto. A la cadera y NO tubito.
5) Tengo unos cuantos sombreros y me gusta usarlos. Algunos tienen mucha personalidad (flores de tela en toda su superficie) y me provoca, de vez en cuando, sacarlos a pasear. Sobre todo para el trabajo. Si no consigo alguno que me quede bien y ese día estoy de humor de sombrero, me hago un turbante con uno de mis “chorrocientos” chales. Y para las noches, si es un coctel por el bautizo de un disco o un libro o la inauguración de un film… ya me verán con un turbante!
6) Los domingos son mis días de faldas. Tengo no menos de 9 y si ese día no tengo planeada una sesión de mecánica, andaré en falda, eso seguro.
7) Mis uñas son muy cortitas porque se quiebran muy facilmente… seguramente por todo mi trabajo manual. Y me gusta, de un tiempo a esta parte, pintármelas con colores vivos o rojos intensos.
Ahora el premio de Miss “Cindy Crawford is not me”: la dinámica es:
a) Agradecer a la persona que te lo dio: ¡GRACIAS Cintia! En mi tierra decimos “yo también te quiero” … jajajajajajajajaja…
b) Poner el logo del premio. (Voy a ver cómo hago eso… mi compañera del blog es negada con las configuraciones y yo, que no me niego a configurar nada, soy aparatosa con la informática… )
c) Poner 10 cosas honestas sobre mí. Estos premios con condiciones, aquí estoy de acuerdo contigo, Cintia, no me gustan tanto. Me parecen más un desquite que un premio… Pero eh! Hasta el Nobel tiene condiciones, si no me equivoco.
A ver:
1) No soporto los tacones de más de 5 cms de alto. No es que los necesite (menos mal que la vida me regaló 1,72 mts de persona) pero el glamour que de ellos se desprende jamás podrá ser mío. Y si tuviera el dinero y el espacio para ello, sería coleccionista de zapatos de tacones obscenos, diseños peculiares y colores únicos.
2) No me gusta el reggeaton. No bailo reggeaton. No perreo. No… si no fuera por la maquinaria comercial detrás, creo que ni hubiera calado. Negada mal al reggeaton.
3) Comida china con palitos chinos para mí. Gracias, La Gerencia. No sé de dónde me salió pero es así.
4) Me repugna la gente que mastica con la boca abierta. Tengo un colega que hace eso y por cosas de Murphy, siempre termina comiendo frente a mí. Entonces no despego la vista de mi plato de comida… me “clavo” en mi comida. Mejor eso que hacer comentarios porque no le tengo confianza suficiente como para decirle “E, ¿podrías cerrar la boca cuando masticas?”
5) Si no como a la hora que me toca comer, pasan dos cosas: me baja la tensión o me pongo de malas pulgas. Si desayuno bien no meriendo a media mañana pero, normalmente, hago 5 comidas al día… Sí, las 3 básicas y 2 meriendas. Mi cena es muy ligera, no se asuste nadie: a veces un tazón de ensaladita y ya, a veces un yogurt, a veces un platito de sopa o crema... no frutas. Todo menos frutas.
6) Me encantaría ser pragmática y glamorosa… como chica de vida cosmopolita y de revista de farándula. Pero siempre consigo llevar el bolso a lo Mary Poppins y ser lo suficientemente aparatosa o lo bastante peculiar y/o “salida” como para no cuadrar sino en la faceta de “bohemia hippie”. Linda, desenvuelta, con estilo … muy propio... pero jamás glamorosa.
7) Los chicos con rizos y yo tenemos un kharma no resuelto en alguna vida pasada. No soy objetiva, lo he intentado pero no puedo, no puedo, no puedo… los rizos me vuelven loca.
8) Ocho horas de sueño es mi ideal. Siete horas y media es mi segundo mejor tiempo. Seis horas es mi mínimo funcional. Tres días con seis horas de sueño y no me provoquen… puedo salir con un sarcasmo o una ironía. Y no me voy a dar cuenta sino cuando lo haya dicho y los vea indignados o molestos… luego no tendrá arreglo posible y me excusaré, pero me haré revisión general de mala conducta.
9) No tomo café en las mañanas a menos que haya dormido mal y siempre es más leche que café. Lo que tomo, en realidad, no es el café, sino la sensación cálida de estar en un momento muy íntimo con mis autoanálisis y mis planes para el día. Yo tomo eso y uso como excusa el café con leche. Por eso con los amigos tomo los cafés en las tardes.
10) No sé bailar. Soy venezolana pero no bailo salsa ni merengue. ¡No sé bailar! Por ahí bailo (medio bailo) cumbia. Si Osvaldo me tiene paciencia o me van enseñando mientras bailamos, soy muy buena alumna en tango y me dejo guiar con bastante humildad. Lo que sí bailo (porque no se baila de manera definida ¡sino al estilo de cada quien!) es la música mestiza (reggeae-ragga world… le suena a alguien?), el Rythm and Blues, el techno y cualquier otra cosa que me provoque. Rock incluido. Sí, bailo rock… y baladas pop-rock si se me canta de las orejas. Bailo como si nadie me viera, eso sí. Y que no me critique nadie porque no bailo más… ¡¡porque soy muy tímida!! Jajajajajaja…
Ahora, como ambas le rebotaron el premio y el meme a alguien más, voy a hacer lo mismo (muajajaja..). And the Oscar goes to:
Ly: compañera de bitácora, ¿no? Te lo aguantas…
Potter: A usted lo quiero ver pariendo con esto. Sabrá hacerlo lo más discreto posible, estoy segura… Pero se merece el premio!!
Fool y Myself: estaría bueno conocer el punto de vista de dos chicos que sigo fielmente… muy fielmente. Aunque no sé si lo hagan. Al Myself sobre todo lo veo negado y al Fool le dará fastidio. Pero estaría bueno conocer cosas de ustedes… yo insisto. Aunque nunca lleguemos a conocerlos del todo! En todo caso, se merecen el premio... cuando lo afiche por acá.
Ludo: Empieza a usar tu blog nuevecito! No sé qué más vas a poner pero te dí material para empezar! Jajajajajaja.. Sí, yo sé que tú también me quieres… Jajajajajajaja...
Vcellistargirl: A ti te va a caer de perlas para hacer catarsis en estos días tan cargados de tu vida! Miss no Cindy Crawford: te dejo el de Betzabé. Yo sé, yo sé... que me querés... jajajajajajaja...
Betzabé: A tí, te dejo la tarea que va con el premio que me dió Cin. Que cuando pegue el premio acá, te mando también el premio, no te preocupes. Jajajajajaja...
7 jul 2009
Abiertas las inscripciones...
... para el Fool's Fan Club.
La autonombrada Junta Directiva del club (alguien tenía que empezarla, ¿no?) está ocupada creando los carnets, pero ya les indicaremos cómo colgar sus carnetitos en sus blogs.
Los formularios de inscripción sí están listos... basta con dejar mensajito en mi chatbox o en mi correo y se los hago llegar.
Saluditos cordiales...
La vice-directora del Fool's Fan Club.
La autonombrada Junta Directiva del club (alguien tenía que empezarla, ¿no?) está ocupada creando los carnets, pero ya les indicaremos cómo colgar sus carnetitos en sus blogs.
Los formularios de inscripción sí están listos... basta con dejar mensajito en mi chatbox o en mi correo y se los hago llegar.
Saluditos cordiales...
La vice-directora del Fool's Fan Club.
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